Le braccia della mia croce -capitolo I-

20 aprile 1969. Il mio ottantesimo compleanno

Oggi compio ottant'anni.

Sebbene non possa mai servire come espiazione per i miei terribili peccati, posso dire che non sono più lo stesso, a cominciare dal mio nome. Adesso mi chiamo Friedrich Strauss.

Né intendo sfuggire a qualsiasi giustizia, non posso. In coscienza sto pagando la mia pena ogni nuovo giorno. "La mia lotta“Era la testimonianza scritta del mio delirio mentre ora cerco di discernere cosa è veramente rimasto dopo l'amaro risveglio alla mia condanna.

Il mio debito nei confronti della giustizia umana non ha molto senso raccoglierlo da queste vecchie ossa. Mi lascerei divorare dalle vittime se sapessi che allevia il dolore, quel dolore estremo e radicato, vecchio, stantio, aggrappato alla quotidianità di madri, padri, figli, interi paesi per i quali la cosa migliore sarebbe stata se non fossi nato.

Non so se sarei dovuto nascere, ma ogni mattina quando mi sveglio ripenso all'idea che la cosa giusta da fare sarebbe potuta essere davvero suicidarsi nel bunker. Ho avuto l'opportunità di morire subito e non trascinato da ogni secondo della vita successiva che il destino voleva concedermi.

E il destino sembra essersi fatto giustizia, tutti questi anni sono composti da giorni di dolore, minuti rivissuti in un passato abitato da ricordi mostruosi, secondi legati dall'angoscia continua di sapere che sono stato uno dei personaggi più abominevoli della Storia. .

Mi consolo leggermente pensando che la paura che ha generato tutto mi sarebbe sopravvissuta, era sempre lì. Era un uccello spettrale e mostruoso che sorvolava l'Europa alla ricerca di un nuovo capo in cui nidificare. Ha trovato me, e ne troverà altri in futuro, in qualsiasi continente, da qualche parte.

Quanto a questa, l'altra mia vita, tutto ebbe inizio il 19 aprile 1945, il giorno prima che l'Armata Rossa assediasse Berlino. Martin Bormann, il mio segretario, ha confermato quanto già previsto, la mia partenza immediata dal Paese era stata concordata e organizzata. Suppongo che il nazismo speri che la mia causa, la nostra causa, riaffiori sotto il braccio di ferro teso al momento giusto, anni dopo e da qualsiasi punto remoto.

Una parte interessata degli alleati che ci sconfissero, presumeva che sarei fuggito con la mia vita privata del mio nome, della mia influenza, e diventato quasi sessantenne, in cambio della vasta conoscenza delle armi tecnologiche del nostro esercito. Certamente le informazioni privilegiate hanno un prezzo elevato per loro.

I successivi sospetti sulla mia fine imposta nacquero in Unione Sovietica e si concentrarono sugli Stati Uniti. Un'alleanza così forzata e scomoda di due potenze opposte per rovesciare il Terzo Reich non era di buon auspicio per qualcosa di duraturo.

La sfiducia scoppiò alla conferenza di Potsdam il 17 luglio di quell'anno 1945. A quel raduno di spazzini, Churchill, l'ultimo pirata inglese, passò solo per riscuotere la parte per il suo impero; Stalin era certo della mia fuga; e Truman nascose di esserne stato il promotore.

L'OSS americano del suo predecessore Roosevelt è stato premiato da Truman in seguito con la sua immediata istituzionalizzazione come agenzia centrale di intelligence degli Stati Uniti, sotto l'acronimo CIA. Ad ogni nuovo presidente yankee è stato fatto capire, nel miglior modo possibile, la necessità di un corpo di intelligence con carta bianca nel proprio lavoro. Dio sa cosa sta indagando quell'agenzia oggi.

Inizialmente, il 2 maggio 1945, quando i sovietici entrarono in Cancelleria, furono soddisfatti del riconoscimento dei corpi che alla fine furono anche cremati, presumibilmente di Eva e mio. Le identificazioni dentali che avevamo preparato, con l'aiuto e la supervisione dell'OSS, hanno funzionato, ma per poco tempo.

Gli investigatori sovietici hanno rintracciato i miei dentisti per verificare l'identità del mio corpo. Per loro, più esperti e rigorosi dei capi dell'esercito che erano entrati per la prima volta, era sospetto come ci fossimo occupati di distruggere fascicoli e oggetti in tutta la Cancelleria, tranne che nella consultazione medica dove apparivano gli indizi.

Anche il fattorino dell'OSS che mi è venuto a trovare nei primi giorni dopo la mia fuga, e che ha confermato le informazioni che gli abbiamo venduto come garanzia post vendita, mi ha tenuto aggiornato su tutto. Si è rallegrato di raccontarmi le indagini fallite dei Reds, come ha detto.

Così giorni dopo la nostra sconfitta, il 17 luglio 1945, mentre gli alleati forzati sedevano a Potsdam per avviare dialoghi in vista dell'amministrazione della Germania, Stalin, con il suo impetuoso leader narcisista, scattò: "Hitler è vivo, è scappato. In Spagna o Argentina”. Con quella frase iniziò davvero la guerra fredda.

L'inviato dell'OSS ha detto di non preoccuparsi della mia ricerca. L'esercito americano aveva collaborato pienamente con i sovietici, torturando i testimoni, tirando il filo di questa possibile fuga e scartandolo completamente.

È così che ho capito che l'OSS americano è andato da solo, indipendente dall'esercito del suo paese, al di sopra dei presidenti passati, attuali e futuri. Loro, l'OSS hanno gestito le informazioni reali e hanno agito soprattutto.

Vent'anni dopo, a parte l'attribuzione economica che non smette mai di arrivare, non so più nulla di quelle persone dell'OSS, della loro successiva istituzione come CIA, o di nessuno. Immagino che aspetteranno solo che mi sorpassi una morte naturale che non desti il ​​minimo sospetto.

Non lo so, non posso mettermi nei panni di quei ragazzi che oggi muovono il mondo. Sarò sempre un ragazzo infame, quel che resta del mostro. Forse sono peggio e molte delle attuali ingiustizie sono fabbricate nei loro uffici, dove questo pianeta mantiene il suo equilibrio instabile. Controllano quella vecchia paura che un giorno mi possedeva, lo strumento per sottomettere le volontà in massa.

I miei compagni richiedenti asilo sono fortunati, non condividono le mie profonde prove di vita. Per loro quel passato che li rivisita diventa soprattutto una tenera infanzia. Deve essere che le somiglianze tra il primo e l'ultimo giorno di un essere umano si manifestano non solo nella mancanza di controllo degli sfinteri ma anche nel disordine dei neuroni. Con i loro pannolini antigoccia nuovi di zecca e le ultime gocce di ragione, loro, i miei compagni di vecchiaia, tornano nell'unico paradiso possibile: l'infanzia.

Ma il mio passato non è quella vita ordinaria che ora vorrei aver vissuto. Tutto, anche la mia infanzia, è velato dal bianco e dal rosso di una bandiera, e dalle braccia incrociate di una croce in cui, non so come, sono riuscito a inchiodarmi di mia spontanea volontà.

So solo che arriva un momento in cui il passato si allontana verso se stessi, fino a diventare presente. Adesso tutto quello che ho vissuto mi torna a visitare, come un pubblico ministero che è riuscito a processarmi per genocidio, con l'unica e più efficace sentenza definitiva della mia quasi morte.

Per le persone anziane come me, la vita diventa un breve momento, un "oggi è troppo tardi e domani non avrò tempo". Da pochi giorni è uscito il film 2001: un'odissea nello spazio, ho trovato nuove somiglianze tra la vecchiaia decadente di ognuno di noi e le ultime scene di quell'astronauta che è diviso tra vita, morte ed eternità in una stanza settecentesca solitaria e luminosa, trasportato capricciosamente in qualche luogo in un cosmo silenzioso . L'unica differenza è che la mia stanza è molto più umile, appena 15 metri, compreso un bagno interno che non ha una porta in modo che i nonni non facciano rumore durante le nostre frequenti minzioni notturne.

Esattamente trent'anni fa, nel 1939, quando compii cinquant'anni, dichiarai festa nazionale in Germania. Mi viene la pelle d'oca quando ricordo le sfilate in mio onore attraverso l'Ost-West Achse, il fragoroso e terrificante passo d'oca delle truppe, gli stendardi nazisti su tutto l'asse est-ovest della città.

Ma l'attuale formicolio della mia pelle è puro panico, vertigine. Penso che il mio ego abbia raggiunto il tetto. Il problema è che è rimasto in piedi ancora per qualche anno.

L'essere umano non è fatto per la gloria. La colpa è dei greci, che hanno risvegliato in Occidente l'immaginario che una specie di semidei occupasse questo pianeta. Solo Don Chisciotte ha restituito un po' di luce per farci vedere che siamo pazzi immaginando di vivere epiche nelle nostre delusioni.

Comunque, se può essere utile, mi dispiace.

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