Lo extrasensorial es una emoción desparramada descontroladamente sobre la realidad, un arrebato de locura colmado de pasiones, de sensaciones de plenitud extasiante o de vacío incluso de aire. El agua es un reto para los sentidos. Tan pronto transcurre como susurro de arroyo como que pasa a ser un violento y grave grito en cascada. De ahí su simbología con la propia vida con sus cauces tranquilos así como sus crecidas, sus meandros y sus deltas.
Kawakami es una de esas autoras que te hace percibir lo que siempre se escapa en cualquier transición metafórica de arroyo a caudaloso río o viceversa. Porque más allá de la extraña placidez de observar nuestras aguas vencidas por la inercia del tiempo, está la consciencia. O sea, el descubrimiento de que, efectivamente, el río jamás volverá a ser idéntica oportunidad para refrescarse, antes de que las nubes más sombrías despierten sus destellos más oscuros.
Un hermano y una hermana retornan a la casa de su infancia, al lugar de la felicidad, de los deseos y de los secretos prohibidos a punto de ser revelados. Los recuerdos luminosos se mezclan con los que irrumpen arrasando con todo: el tacto delicado del lino se mezcla con el tumulto que huye del ataque con gas sarín; los silencios dolorosos de la familia con el sonido de los insectos de montaña.
Con la maestría casi artesanal que la caracteriza, Hiromi Kawakami vuelve a construir un mundo frágil y sensual en el que los destellos y las sombras se abrazan de manera única. Escrita tras la tragedia del terremoto y el tsunami que asolaron Japón en 2011, esta novela encarna, con todas sus contradicciones, el deseo de vivir después de la catástrofe.
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