De 5 verste bøkene du aldri bør lese

I alle litterære rom finner vi anbefalinger for å finne de romanene, essayene, historiene og andre som tilfredsstiller oss som lesere. Bøker av klassiske forfattere eller aktuelle bestselgere. I mange av disse tilfellene etterlater anbefalingene mye å være ønsket og gjengir bare de offisielle synopsene. Alt for noen smuler av beryktethet i det overdimensjonerte havet av Internett.

Videre vil få av disse bokinfluenserne frigjøre deg fra den tunge byrden med å starte en bok som du ikke vet hvordan du skal fullføre. Og hvis det i det minste hjelper deg med å få litt søvn før du legger deg, så er det ikke så ille. Men sannheten er at å starte en dårlig bok, og klamre seg til håpet om at den kan bli bedre, kan rive bort år av livet ditt.

Så, i tilfelle det kan hjelpe deg, går jeg dit med de titlene at så snart du kommer over dem, bør du score en retro ford og oppfordrer deg først med instruksjonene for vaskemaskinen, og dermed oppnå større leseglede for svart på hvitt masochister...

Etter hvert som jeg finner nye emner, vil jeg legge dem til her, i deres tilsvarende plassering i rangeringen. Så hvis du ønsker å komme med en anbefaling kan du skrive i dette samme innlegget, og vi vil legge til vurderingen din så lenge vi er litt enige i den. For det som kan være et problem for én leser, må være for mange andre.

De verste bøkene i verden.

Tjenestepikens døtre, av Sonsoles ónega

Planeta-prisen er ikke lenger hva den var, hvis den noen gang var (ta en sokratisk setning). I den harde oppgaven med å overleve og de bredeste fortjenestemarginene finner vi ikke lenger noen romantikk i en konkurranse som denne. Verken romantikk eller interessante oppdagelser, overraskende i deres frieri eller i deres kreative preg.

Kanskje kunne bakgrunnen for denne historien vært interessant om det ikke var en omskriving som så mange andre historisk-dramatiske romaner med et romantisk snert, fra XNUMX-tallet og strukket mot den aktuelle sagaen. Med andre ord, en livsviktig utvikling av besteforeldre, foreldre og barnebarn mellom hemmeligheter, ønsker, fiaskoer, suksesser, håp og en eller annen krig som forstyrrer alt. Det dusinvis av forfattere og spesielt kvinnelige forfattere besøkte før. Vi kunne sitere Maria Dueñas, Anne Jacobs eller Luz Gabás (de tre med mye mer ynde enn Sonsoles Ónega).

Men saken er at formene til «Tjenerens døtre» også er svært dårlige. Umorsomme beskrivelser som «Blodet rant tykt og dampende; Det var en høstdag...» de fremmer handlingen mot det suicidale, ingenting i form og substans. Ingen følelsesmessig rekreasjon eller oppfordring til empati. Flate karakterer som bor på samme flate plass som en scene uten scenekunst. Og jeg lokker meg ikke lenger. Men hvis du ser henne der ute, løp bort som om det ikke er noen morgendag...

Memoirs of a Geisha, av Arthur Golden

Når noen med et kultivert ansikt og luften til en bereist person sier til deg "du kan ikke gå glipp av det", ikke nøl og gå glipp av det. For da vil du også tvinge deg selv til å lese den anbefalte boken for å kunne si din mening til den interessante personen som kom med anbefalingen. Og du vil se ut som en tosk, fordi du vil ha lest den med den fordøyelsesbesværet som får deg til å miste forfatterens smaker og intensjoner.

Ja, poenget er å sette oss i skoene til de kvinnene som er underordnet det maskuline i den klassiske japanske verden. Men det var sikkert mye bedre måter å gjøre det på. Jeg skal ikke fortelle gode gamle Arthur Golden hvordan han burde ha grepet an til det som utvilsomt var en saftig mulighet for suksess. Fordi denne boken var en hit på den tiden gitt originaliteten til forslaget om noe så uhyggelig eksotisk.

Men stemmen til Sayuri, den aktuelle geishaen, høres knapt blant kunstgrepene. Den nødvendige minimalismen som uttrykte underkastelse og selvoppofrelse i en klassisk verden så lukket og døv som den stigende solen, kunne ha ført til en menneskeliggjøring, et absolutt fokus på den indre kjernen av den unge kvinnen som påtar seg den grufulle skjebnen absolutt tjeneste. i kropp og sjel, sjel. Men saken handlet mer om en gullsmeds oppmerksomhet på detaljer foran vasen som ville ha best effekt på en leser som var villig til å betale for juvelen uten å ta hensyn til vasens natur.

Ubik, av Philip K. pikk

Jeg leser vanligvis mye science fiction. Jeg elsker å bevege meg i transformative antakelser. Men denne romanen av Philip K. Dick overgikk meg, han overtok meg på høyre side og stoppet til slutt foran meg slik at jeg kunne slenge nesen i ham. Jeg prøvde å få tak i ham på to øyeblikk. Først i min ømmeste ungdom. Kanskje jeg gjorde en fullstendig feil ved å ta ham med til bassenget, bare for å miste av syne en badende som ignorerte denne ydmyke leseren for hvert avsnitt.

År senere kom jeg tilbake til det fordi jeg til tross for alt hadde en anelse om at jeg ikke hadde visst hvordan jeg skulle nyte det, spesielt etter å ha diskutert det med en trofast Dick-fan. Og hvis du vil ha ris, Catalina. Det samme skjedde med meg igjen. På dette andre forsøket avanserte jeg ganske mange sider til jeg til slutt hvisket til Dick at jeg likte hans mer åpenbare dystopier bedre.

Og Dick er virkelig en strålende forfatter med en overfylt fantasi. Bortsett fra at han i denne boken reiste gjennom tre galakser og endte opp med å gjøre meg svimmel på reisen hans. Hvis jeg på to forsøk ikke klarte å slå Ubik på grunn av dens messianske drift mellom sprayene som sikkert er lastet med syre, må det være en grunn.

Metamorfose, av Kafka

Tenk deg at du våkner og er i stand til å transkribere en av de spektakulære drømmene som overrasker oss i sengen. Det som skjer er at ettersom tiden går, mens du spiser frokost med øynene borte, oppdager du at dypt nede er drømmen mer en spøk som mangler plot og ynde. Og du ender opp med å legge det til side... fordi det viser seg at Kafka har skrevet det. Og siden da, med evokasjoner mellom surrealisme og andre, begynte verket å få mer dimensjon, større symbolikk som sikkert unnslipper selv forfatterens intensjon.

Men vi vet allerede om keiserens nye klær... Alle visste at fyren var naken og at drakten ikke hadde noen verdi eller fortjeneste. Poenget er å finne den uenige stemmen. Ikke det med denne bloggen, selvfølgelig, men den til en eller annen kulturviter som en dag våger å si at metamorfose er et vanvittig triks, en novelle uten mer, skrevet etter en natt med svette mellom merkelige transformasjoner.

Foucaults pendel, av Umberto Eco

Etter «The Name of the Rose» gikk vennen Umberto Eco opp, til toppen av trapesen. Og ved å finne opp den firedoble vrien med trippel salto og dobbel korketrekker, endte han opp med å sende oss alle til bakken.

Det er én ting å være magnetisk, overraskende, fascinerende med en stor roman tatt på kino som en storfilm for større ære. Men det er en annen ting å prøve å strekke suksessformelen utover det som er mulig med en annen roman så tykk som det strålende, men til slutt tomme verket. I tilfellet med denne svimlende pendelen fra en lateral tenkning som, snarere enn å presentere nye fokus for handlingen, ender opp med å ta oss inn i en ufattelig lærdom. Dermed gjør sjansen en svart svane i hvert øyeblikk, takket være en formell sofistikering på jakt etter lesere gjort nyttige idioter som forgudet den antatte mestringen.

Og hvis det allerede er vanskelig å forstå forfatterens interesse som jeg nettopp forklarte ovenfor, forestill deg prøvelsen med å lese den ...

Andre bøker som du aldri bør lese hvis du ikke vil miste kjærligheten til å lese

Her vil jeg legge til nye utrolige bøker som jeg finner. Det vil sikkert være noen og det er sannsynlig at rangeringen vil ha sine bevegelser blant disse topp fem.