5 verstu bækurnar sem þú ættir aldrei að lesa

Í hverju bókmenntarými finnum við ráðleggingar um að finna þær skáldsögur, ritgerðir, sögur og annað sem fullnægir okkur sem lesendum. Bækur eftir klassíska höfunda eða núverandi metsölubækur. Í mörgum þessara tilfella skilja ráðleggingarnar eftir miklu og endurtaka aðeins opinberu samantektina. Allt fyrir nokkra alræmda mola í of stóru hafi internetsins.

Ennfremur munu fáir þessara bókaáhrifamanna losa þig við þá þungu byrði að hefja bók sem þú munt ekki vita hvernig á að klára. Og ef það hjálpar þér að minnsta kosti að fá smá svefn áður en þú ferð að sofa, þá er það ekki svo slæmt. En sannleikurinn er sá að að byrja á slæmri bók og halda fast í vonina um að hún geti batnað, getur rifið ár af lífi þínu í burtu.

Svo ef það gæti hjálpað þér þá fer ég þangað með þá titla að um leið og þú rekst á þá ættirðu að skora retro ford og hvet þig fyrst með leiðbeiningunum fyrir þvottavélina og fáðu þannig meiri lestraránægju fyrir svart á hvítt masókista...

Þegar ég finn nýjar töflur mun ég bæta þeim við hér, í samsvarandi stöðu þeirra í röðinni. Svo ef þú vilt koma með meðmæli geturðu skrifað í þessa sömu færslu og við munum bæta tillitssemi þinni svo lengi sem við erum aðeins sammála henni. Vegna þess að það sem getur verið vandamál fyrir einn lesanda, verður að vera fyrir marga aðra.

Verstu bækur í heimi.

Dætur vinnukonunnar, eftir Sonsoles ónega

Planeta verðlaunin eru ekki lengur það sem þau voru, ef þau voru einhvern tíma (tökum sókratíska setningu). Í því erfiða verkefni að lifa af og mestu hagnaðarmörkin finnum við enga rómantík lengur í keppni sem þessari. Hvorki rómantík né áhugaverðar uppgötvanir, sem koma á óvart í tillögu sinni eða skapandi áletrun.

Ef til vill gæti bakgrunnur þessarar sögu verið áhugaverður ef ekki væri um endurritun að ræða eins og svo margar aðrar sögu-dramatískar skáldsögur með rómantískri skvettu, frá nítjándu öld og teygðu sig í átt að núverandi sögu. Með öðrum orðum, lífsnauðsynleg þróun afa og ömmu, foreldra og barnabarna á milli leyndarmála, langana, mistaka, velgengni, vonar og einhvers stríðs sem truflar allt. Það sem tugir höfunda og sérstaklega kvenhöfunda heimsóttu áður. Við gætum vitnað Maria Dueñas, Anne Jacobs eða Luz Gabás (þeir þrír með miklu meiri þokka en Sonsoles Ónega).

En málið er að form "The Servant's Daughters" eru líka mjög léleg. Ófyndnar lýsingar eins og „Blóðið rann þykkt og rjúkandi; Það var haustdagur...“ þeir færa söguþráðinn í átt að sjálfsvígshugsuninni, ekkert í formi og efni. Engin tilfinningaleg afþreying eða ákall um samúð. Flatar persónur sem búa í sama flata rýminu og svið án nokkurs sviðsverks. Og ég beiti mér ekki lengur. En ef þú sérð hana þarna úti, hlaupið í burtu eins og enginn sé morgundagurinn...

Memoirs of a Geisha, eftir Arthur Golden

Þegar einhver með ræktað andlit og andrúmsloft ferðalangs manns segir við þig „þú mátt ekki missa af því“ skaltu ekki hika og missa af því. Vegna þess að þá muntu líka vilja neyða þig til að lesa ráðlagða bók til að geta sagt skoðun þína til þess áhugaverða aðila sem mælti með. Og þú munt líta út eins og fífl, vegna þess að þú munt hafa lesið hana með þessum meltingartruflunum sem gerir það að verkum að þú missir bragð og fyrirætlanir höfundarins.

Já, málið er að setja okkur í spor þeirra kvenna sem eru víkjandi fyrir karlmennsku í hinum klassíska japönsku heimi. En vissulega voru til miklu betri leiðir til þess. Ég ætla ekki að segja gamla góða Arthur Golden hvernig hann hefði átt að nálgast það sem var án efa safaríkt tækifæri til árangurs. Vegna þess að þessi bók sló í gegn á þeim tíma miðað við frumleika tillögu hennar um eitthvað svo óheiðarlega framandi.

En rödd Sayuri, geisunnar sem um ræðir, heyrist varla meðal listmunanna. Nauðsynleg naumhyggja sem lýsti undirgefni og fórnfýsi í klassískum heimi eins lokuðum og heyrnarlausum og hinnar rísandi sólar, hefði getað leitt til mannvæðingar, algerrar áherslu á innri kjarna ungu konunnar sem tekur á sig hræðileg örlög algerrar þjónustu. á líkama og sál. sál. En málið snerist frekar um athygli gullsmiðs fyrir smáatriðum fyrir framan vasann sem hefði best áhrif á lesanda sem væri tilbúinn að borga fyrir gimsteininn án þess að gefa gaum að eðli vasans.

Ubik, eftir Philip K. pikk

Ég les yfirleitt mikið af vísindaskáldsögum. Ég elska að hreyfa mig í umbreytandi forsendum. En þessi skáldsaga eftir Philip K. Dick fór fram úr mér, hann náði mér hægra megin og stoppaði að lokum fyrir framan mig svo ég gæti skellt nefinu í hann. Ég reyndi að ná í hann á tveimur augnablikum. Fyrst í blíðustu æsku minni. Kannski gerði ég algjör mistök með því að fara með hann í sundlaugina, bara til að missa sjónar á einhverjum baðgesti sem hunsaði þennan hógværa lesanda með hverri málsgrein.

Mörgum árum síðar sneri ég aftur að því vegna þess að þrátt fyrir allt hafði ég einhverja hugmynd um að ég hefði ekki vitað hvernig ég ætti að njóta þess, sérstaklega eftir að hafa rætt það við dyggan Dick aðdáanda. Og ef þú vilt hrísgrjón, Catalina. Það sama kom fyrir mig aftur. Í þessari annarri tilraun fór ég fram á allmargar síður þar til ég hvíslaði að lokum að Dick að mér líkaði betur við augljósari dystópíur hans.

Og Dick er í raun frábær rithöfundur með yfirfullt ímyndunarafl. Nema hvað í þessari bók ferðaðist hann um þrjár vetrarbrautir og endaði með því að ég svimaði á ferð sinni. Ef ég hefði ekki getað sigrað Ubik í tveimur tilraunum vegna messíanískrar dreifingar á milli úða sem eru örugglega hlaðnir sýru, hlýtur það að vera ástæða.

Myndbreyting, eftir Kafka

Ímyndaðu þér að þú vaknir og getir umritað einn af þessum stórbrotnu draumum sem koma okkur á óvart í rúminu. Það sem gerist er að þegar tíminn líður, á meðan þú borðar morgunmat með glötuð augun, uppgötvar þú að innst inni er draumurinn meira brandari sem skortir söguþráð og þokka. Og þú endar með því að leggja það til hliðar... vegna þess að það kemur í ljós að Kafka skrifaði það. Og síðan þá, með upphrópunum milli súrrealisma og annarra, fór verkið að öðlast meiri vídd, meiri táknfræði sem vafalaust fer fram hjá ætlun höfundar.

En við vitum nú þegar um nýju föt keisarans... Allir vissu að gaurinn var nakinn og að fötin höfðu ekkert gildi eða verðleika. Aðalatriðið er að finna þessa ósamræmdu rödd. Ekki þetta blogg auðvitað, heldur einhvers menningarvita sem einn daginn þorir að segja að myndbreyting sé brjálæðislegt bragð, smásaga án meira, skrifuð eftir svitanótt milli undarlegra umbreytinga.

Pendulum Foucaults, eftir Umberto Eco

Eftir „Nafn rósarinnar“ fór vinur Umberto Eco upp, efst á trapisuna. Og þegar hann fann upp fjórfalda snúninginn með þrefaldri veltu og tvöföldum korktappa endaði hann á því að senda okkur öll til jarðar.

Það er eitt að vera segulmagnaðir, koma á óvart, heillandi með frábærri skáldsögu sem tekin er í kvikmyndahús sem stórsæla til meiri dýrðar. En það er annað að reyna að teygja farsældarformúluna umfram það sem hægt er með annarri jafnþykkri skáldsögu og hinu snilldarlega en að lokum innantóma verki. Í tilviki þessa hvimleiða pendúls frá hliðarhugsun sem, frekar en að setja nýjar áherslur fyrir söguþráðinn, endar með því að taka okkur inn í órannsakanlegan fróðleik. Þannig að tilviljun gerði tilviljun að svörtum svani á hverju augnabliki, þökk sé formlegri fágun í leit að lesendum, gerðir gagnlegir fífl sem dýrkuðu hina meintu leikni.

Og ef það er nú þegar erfitt að skilja áhuga rithöfundarins eins og ég útskýrði hér að ofan, ímyndaðu þér þá þrautagöngu að lesa það...

Aðrar bækur sem þú ættir aldrei að lesa ef þú vilt ekki missa ástina á lestri

Hér mun ég bæta við nýjum ótrúlegum bókum sem ég finn. Það verða örugglega einhverjir og líklegt er að röðunin muni hafa sínar hreyfingar meðal þessara fimm efstu.