Ás veces, unha canción sae dunha historia.
E así chegou este, hai moitos anos ...
Invítoche a facer clic en reproducir e ler
O asubío das aspas do muíño de vento agochaba unha canción. O compositor Kerry Livgren sabíao e esperou pacientemente para arrincar as notas da súa guitarra que descifrarían o murmurio do vento. Ese son que estivo perseguindo por moitas partes do mundo, de onde extraería unha música celestial ata agora encerrada baixo inescrutables acordes.
Nun principio puido ser unha fantasía ou unha tolemia, pero Kerry xa cría firmemente na ilusión que o levara a perseguir perseguidamente a melodía de Eolo.
Comezara a súa viaxe errante visitando África, comprendeu que no Sáhara a area remolina cegaba e arrincaba a pel, con todo aseguráronlle que era alí onde se podía escoitar claramente o ruxido do vento en toda a súa magnitude.
Perdido no medio do deserto, Kerry pasou varios días con el Antoine de Saint-Exupery, outro vello tolo que pasou as frías noites do Sáhara escribindo as aventuras dun novo príncipe. As tormentas de area nocturnas axudaron ao piloto francés a concentrarse no seu traballo, con todo Kerry Livgren non puido extraer dese forte vento nin unha soa nota para a súa guitarra.
Continuou a súa tolemia na procura do temido vento do Polo Sur, decatándose de que o asubío da Antártida podía apuñalar a pel mentres o seu manto frío adormecía os músculos. Sen profundas reflexións, embarcou co aventureiro Admunsen, cuxo diario reflicte a viaxe polas terras de xeo da Antártida, ata situar a bandeira norueguesa a só XNUMX graos de latitude sur.
Neste punto, os estalidos das xélidas tempestás do Polo poderían amosar a música que Kerry buscaba, pero as cordas da súa guitarra conxelábanse e os dedos entumecíanse, o que lle imposibilitaba nin sequera afinar o seu instrumento.
Sen perder a esperanza, escolleu un punto distante no hemisferio oposto, a gran cidade de Chicago, onde lera que sopraba un dos ventos máis constantes que a civilización occidental sabe. Descubriu con satisfacción como as correntes peneiraban entre as torres de formigón, zumbando ata encoller aos habitantes da gran cidade.
Kerry sentaríase en calquera banco dos suburbios de Oak Park onde se atopase Ernest Hemingway, un escritor malhumorado, moi afeccionado a alimentar en exceso pan rallado ás pombas. Ao home de letras interesáballe moito a súa idea de extraer música do vento coa guitarra, moitas veces preguntoulle retoricamente: "¿Para quen son as campás?" E respondeu a si mesmo: "Polo vento, amigo, para nada ou para ninguén".
Unha mañá, despois de buscar desesperadamente novas notas, Kerry decidiu marchar de Chicago. Culpou o seu fracaso da contaminación acústica da cidade, que dificultou a plena audición dun vento moribundo e violado por refachos incomprensibles cortados polos rañaceos.
Dende a gran cidade americana, Kerry Livgren viaxou con Hemingway en dirección a España. Despedíronse en Pamplona, xa que o escritor decidiu quedarse na capital de Navarra para visitar os Sanfermines por primeira vez.
Kerry continuou máis ao sur, onde lle dixeron que as guitarras xa soaran hai anos ao capricho do vento. Percorreu varios lugares ata que descubriu como na Mancha os muíños empregaban o vento para beneficiarse do seu mecanismo principal.
Nese mesmo momento sentiu que estaba diante do mellor exemplo do que buscaba. Podía enfrontarse ao vento coma un muíño de vento, facéndolle ver que se rendía á forza invasora do seu golpe e logo empregaba esa enerxía no seu propio proveito. Sen dúbida debería facer o mesmo, que as mans sexan novas láminas que movan as cordas da súa guitarra.
Por fin, a sinxeleza do asunto parecía revelarse. O propósito da súa busca cumpriríase mostrándose ausente, espido da súa conciencia, manténdose inerte coma os muíños brancos e deixando escorregar os dedos entre as cordas, á espera da mensaxe eólica.
Despois da súa viaxe por medio mundo, nese momento Kerry estaba baixo o sol da Mancha, apoiado nas costas na parede encalada dun muíño, querendo formar parte desa mesma construción. Comezou a sentir o alento racheado que empuxaba os cadros de madeira, facéndoos xirar e xirar coa súa sombra cíclica que se alongaba co paso das novas horas vanas.
De súpeto, o son dos cascos traizoou o galope dun cabalo salvaxe. Kerry Livgren saíu do transo e púxose de pé. Viu a un xinete que ía rápido cara ao muíño onde estaba. A luz solar fixo brillar a armadura dese xinete, revelándoo como un cabaleiro que avanzou ao berro de "non fullades, covardes e vilas criaturas, que só un cabaleiro é o que che ataca".
Cando ese cabaleiro coa lanza a punto arremeteu incomprensiblemente contra o muíño, o asubío das aspas converteuse nunha atronadora greta que acabou lanzando a lanza do cabaleiro, coma se fose unha frecha.
Kerry Livgren intuíu que esta onda de calor do verán non era completamente saudable, debe derreter os miolos; de ningún outro xeito podería entenderse a escena á que foi testemuña.
Sen tempo para reaccionar, Kerry albiscou a outra persoa que se achegaba ao lugar do accidente, un home nativo montado ridículamente na parte traseira dun monte de primavera. Tanto o home coma o animal rinchan forte.
Unha vez que chegou ao momento fatal da caída, Kerry adiviñou polo xeito de tratar ao ferido que este segundo estaba ofrecéndolle algún tipo de servidume.
O aparente criado presentouse como Sancho Panza e, máis tarde, limitouse a encoller os ombreiros a Kerry, que continuou mirando a escena coa boca aberta e sen deixar a súa fiel guitarra.
Os dous colocaron á sombreada Lord armada de cabróns, retiraron o casco oxidado e déronlle de beber auga. Mentres ese individuo coa cara enrugada, a barba amarelada e os ollos perdidos aínda non sabía dicir unha palabra, Sancho Panza recriminoulle que se enfrontase a un muíño, pensando que desafiaba a un xigante.
Descubriron que o accidente non fora grave cando don Quixote volveu falar para xustificar a súa actitude con estraños argumentos, apelando a unha mutación dos xigantes nos muíños para socavar a súa gloria como cabaleiro.
Por sorte, o cabalo do tolo non fuxira nin tiña forzas para facelo. Ademais dos seus erráticos movementos debido ao choque do golpe, o nag amosou a primeira vista a súa preocupante delgadez, en sintonía coa aparencia do seu dono.
Sancho Panza axudou a Don Quixote a entrar no seu monte, que inmediatamente se queixou do peso cun resoplido. Finalmente ambos emprenderon unha nova viaxe sen deixar de ensinar o cabaleiro ao seu vasalo.
O ruidoso suceso levantara un po marrón. O compositor Kerry Livgren sorriu vendo como as partículas de po subían ao ritmo das follas do muíño. No medio da nova escena, abriu os beizos e asegurou en voz baixa: "Todo o que somos é po ao vento".
Entón o famoso compositor colleu a guitarra e, coa temperanza dos dedos movidos polo vento, comezou a tararear os primeiros acordes dunha canción en inglés. Cunha alegría inmensa que brotaba a cada nota, berraba e berraba: "po no vento ... todo o que somos é po no vento".