Os 5 peores libros que nunca deberías ler

En cada espazo literario atopamos recomendacións para atopar aquelas novelas, ensaios, contos e outros que nos satisfagan como lectores. Libros de autores clásicos ou superventas actuais. En moitos destes casos, as recomendacións deixan moito que desexar e só reproducen as sinopsis oficiais. Todo por unhas migallas de notoriedade no enorme océano de Internet.

Ademais, poucos deses influencers de libros liberaránche da pesada carga de comezar un libro que non saberás como rematar. E se polo menos che axuda a durmir un pouco antes de durmir, non está tan mal. Pero a verdade é que comezar un mal libro, e aferrarse á esperanza de que poida mellorar, pode arrincar anos da túa vida.

Así que, por se che pode axudar, vou por alí con eses títulos que en canto te atopes con eles deberías puntuar vado retro e animarte primeiro coas instrucións da lavadora, e conseguir así un maior pracer lector para os masoquistas negros sobre brancos...

A medida que atope novos tochos engadireios aquí, na súa posición correspondente no ranking. Así que se queres facer unha recomendación podes escribir nesta mesma publicación e engadiremos a túa consideración sempre que esteamos un pouco de acordo con ela. Porque o que pode ser un problema para un lector, ten que ser para moitos outros.

Os peores libros do mundo.

As fillas da criada, de Sonsoles ónega

O premio Planeta xa non é o que era, se algunha vez foi (tome unha frase socrática). Na dura tarefa da supervivencia e das máis amplas marxes de beneficio, xa non atopamos ningún romanticismo nun concurso coma este. Nin romanticismo nin descubrimentos interesantes, sorprendentes na súa proposta ou na súa pegada creativa.

Quizais o trasfondo desta historia podería ser interesante se non se tratase dunha reescritura como tantas outras novelas histórico-dramáticas con toque romántico, do século XIX e estendida cara á saga actual. É dicir, un desenvolvemento vital de avós, pais e netos entre segredos, desexos, fracasos, éxitos, esperanzas e algunha guerra que todo o trastoca. O que visitaron antes ducias de autoras e sobre todo de mulleres. Poderiamos citar María Dueñas, Anne Jacobs ou Luz Gabás (as tres con moita máis graza que Sonsoles Ónega).

Pero o caso é que as formas de “As fillas do criado” tamén son moi pobres. Descricións pouco divertidas como “O sangue fluía espeso e fumante; Era un día de outono...” avanzan a trama cara ao suicida, a nada na forma e no fondo. Sen recreación emocional nin chamada á empatía. Personaxes planos que habitan o mesmo espazo plano que un escenario sen ningún tipo de escenografía. E xa non me cebo máis. Pero se a ves por aí, fuxe coma se non houbese mañá...

Memorias dunha geisha, de Arthur Golden

Cando alguén con rostro culto e aire de viaxeiro che diga “non te lo podes perder”, non o dubides e perdémolo. Porque entón tamén quererás obrigarte a ler o libro recomendado para poder dar a túa opinión a esa persoa interesante que fixo a recomendación. E parecerás un parvo, porque o terás lido con esa indixestión que che fai perder os sabores e as intencións do autor.

Si, a cuestión é poñernos na pel desas mulleres subordinadas ao masculino no mundo clásico xaponés. Pero seguramente había formas moito mellores de facelo. Non lle vou dicir ao bo Arthur Golden como debería ter abordado o que sen dúbida foi unha suculenta oportunidade de éxito. Porque este libro foi un éxito no seu momento dada a orixinalidade da súa proposta sobre algo tan sinistro exótico.

Pero a voz de Sayuri, a geisha en cuestión, apenas se escoita entre o artificio. O necesario minimalismo que expresaba submisión e abnegación nun mundo clásico tan pechado e xordo como o do sol nacente, puido levar a unha humanización, a un foco absoluto no núcleo interno da moza asumindo o destino atroz do servizo absoluto. en corpo e alma.alma. Pero a cousa era máis sobre a atención dos detalles dun ourive diante do vaso que tería o mellor efecto sobre un lector disposto a pagar a xoia sen prestar atención á natureza do vaso.

Ubik, de Philip K. pau

Normalmente leo moita ciencia ficción. Encántame moverme en suposicións transformadoras. Pero esta novela de Philip K. Dick superoume, alcanzoume pola dereita e por fin detívose diante de min para que lle batese o nariz. Tentei apoderarme del en dous momentos. Primeiro na miña máis tenra mocidade. Quizais cometín un completo erro levándoo á piscina, só para perder de vista a algún bañista que ignoraba a este humilde lector con cada parágrafo.

Anos despois volvín a el porque, a pesar de todo, tiña algunha idea de que non soubera disfrutalo, sobre todo despois de comentalo cun acérrimo fan de Dick. E se queres arroz, Catalina. Volveume pasarme o mesmo. Neste segundo intento adiantei bastantes páxinas ata que finalmente lle murmurei a Dick que me gustaban máis as súas distopías máis evidentes.

E Dick realmente é un escritor xenial cunha imaxinación desbordante. Excepto que neste libro viaxou por tres galaxias e acabou por marearme na súa viaxe. Se en dous intentos non puiden vencer a Ubik polas súas derivas mesiánicas entre sprays seguramente cargados de ácido, debe haber un motivo.

Metamorfose, de Kafka

Imaxina que espertas e eres capaz de transcribir un deses soños espectaculares que nos sorprenden na cama. O que pasa é que a medida que pasa o tempo, mentres almorzas coa vista perdida, descobres que no fondo o soño é máis unha broma carente de argumento e graza. E acabas deixándoo de lado... porque resulta que a escribiu Kafka. E dende entón, con evocacións entre o surrealismo e outros, a obra comezou a cobrar máis dimensión, maior simboloxía que seguramente escapa mesmo á intención do autor.

Pero xa sabemos da roupa nova do emperador... Todo o mundo sabía que o mozo estaba espido e que o traxe non tiña ningún valor nin mérito. A cuestión é atopar esa voz discordante. Non a deste blog, claro, senón a dalgún culturalista que un día se atreve a dicir que a metamorfose é un truco delirante, unha historia curta sen máis, escrita despois dunha noite de suor entre estrañas transformacións.

O péndulo de Foucault, de Umberto Eco

Despois de "O nome da rosa", o amigo Umberto Eco subiu ao alto do trapecio. E ao inventar o cuádruple xiro con tripla voltereta e dobre sacacorchos acabou por mandarnos a todos ao chan.

Unha cousa é ser magnético, sorprendente, fascinante cunha gran novela levada ao cine como un éxito de taquilla para maior gloria. Pero outra cousa é tentar estirar a fórmula do éxito máis aló do posible con outra novela tan grosa como a obra brillante pero finalmente baleira. No caso deste vertixinoso péndulo dun pensamento lateral que, máis que presentar novos focos para a trama, acaba por levarnos a unha erudición insondable. Convertendo así o azar nun cisne negro en cada momento, grazas a unha sofisticación formal en busca de lectores feitos parvos útiles que adoraban a suposta mestría.

E se xa é difícil entender o interese do escritor como acabo de explicar máis arriba, imaxinade o calvario de lelo...

Outros libros que nunca debes ler se non queres perder o amor pola lectura

Aquí engadirei novos libros incribles que atope. Seguro que haberá e é probable que o ranking teña os seus movementos entre estes cinco primeiros.