La 5 plej malbonaj libroj, kiujn vi neniam devus legi

En ĉiu literatura spaco ni trovas rekomendojn por trovi tiujn romanojn, eseojn, rakontojn kaj aliajn, kiuj kontentigas nin kiel legantoj. Libroj de klasikaj aŭtoroj aŭ aktualaj furorlibroj. En multaj el ĉi tiuj kazoj, la rekomendoj lasas multon por deziri kaj nur reproduktas la oficialajn sinoptikojn. Ĉio por kelkaj paneroj de fifameco en la trogranda oceano de Interreto.

Krome, malmultaj el tiuj libro-influantoj liberigos vin de la peza ŝarĝo komenci libron, kiun vi ne scios kiel fini. Kaj se ĝi almenaŭ helpas vin iom dormi antaŭ enlitiĝi, tiam ne tiel malbone. Sed la vero estas, ke komenci malbonan libron, kaj kroĉiĝi al la espero, ke ĝi povas plibonigi, povas forŝiri jarojn de via vivo.

Do, se ĝi povus helpi vin, mi iras tien kun tiuj titoloj, ke tuj kiam vi renkontos ilin, vi devus gajni retro vadejo kaj kuraĝigi vin unue per la instrukcioj por la lavmaŝino, kaj tiel akiri pli grandan legan plezuron por nigraj sur blankaj masoĥistoj...

Ĉar mi trovos novajn biletojn mi aldonos ilin ĉi tie, en ilia responda pozicio en la rangotabelo. Do se vi volas fari rekomendon, vi povas skribi en ĉi tiu sama afiŝo kaj ni aldonos vian konsideron kondiĉe ke ni iomete konsentas kun ĝi. Ĉar kio povas esti problemo por unu leganto, devas esti por multaj aliaj.

La plej malbonaj libroj en la mondo.

La filinoj de la servistino, de Sonsoles ónega

La premio Planeta ne plu estas tia, kia ĝi estis, se ĝi iam estis (prenu sokratian frazon). En la malfacila tasko de postvivado kaj la plej larĝaj profitmarĝenoj, ni ne plu trovas ajnan romantikismon en tia konkurso. Nek romantikismo nek interesaj malkovroj, surprizaj en sia propono aŭ en sia krea premsigno.

Eble la fono de ĉi tiu rakonto povus esti interesa, se ĝi ne estus reverkado kiel tiom da aliaj historia-dramaj romanoj kun romantika ŝpruceto, el la deknaŭa jarcento kaj etendiĝis al la nuna sagao. Alivorte, esenca evoluo de geavoj, gepatroj kaj nepoj inter sekretoj, deziroj, malsukcesoj, sukcesoj, esperoj kaj ia milito, kiu interrompas ĉion. Kion antaŭe vizitis dekoj da aŭtoroj kaj precipe inaj aŭtoroj. Ni povus citi Maria Dueñas, Anne Jacobs aŭ Luz Gabás (la tri el ili kun multe pli da graco ol Sonsoles Ónega).

Sed la afero estas, ke ankaŭ la formoj de "La Filinoj de la Servanto" estas tre malriĉaj. Ne amuzaj priskriboj kiel “La sango fluis densa kaj vaporanta; Estis aŭtuna tago...” ili antaŭenigas la intrigon al la suicidinto, nenieco en formo kaj substanco. Neniu emocia distro aŭ voko al empatio. Plataj karakteroj enloĝante la saman platan spacon kiel scenejo sen iu ajn scenejo. Kaj mi ne plu logxas min. Sed se vi vidos ŝin tie ekstere, forkuru kvazaŭ ne estos morgaŭ...

Memuaroj de Gejŝo, de Arthur Golden

Kiam iu kun klera vizaĝo kaj la aero de bonvojaĝanto diras al vi "vi ne povas maltrafi ĝin", ne hezitu kaj maltrafu ĝin. Ĉar tiam vi ankaŭ volos devigi vin legi la rekomenditan libron por povi doni vian opinion al tiu interesa homo, kiu faris la rekomendon. Kaj vi aspektos kiel malsaĝulo, ĉar vi estos leginta ĝin kun tiu maldigesto, kiu igas vin perdi la gustojn kaj intencojn de la aŭtoro.

Jes, la afero estas meti nin en la ŝuojn de tiuj virinoj subigitaj al la vira en la klasika japana mondo. Sed certe estis multe pli bonaj manieroj fari ĝin. Mi ne diros al la bona maljuna Arthur Golden, kiel li devintus alproksimiĝi al tio, kio sendube estis suka okazo por sukceso. Ĉar tiu ĉi libro estis siatempe furora pro la originaleco de sia propono pri io tiel sinistra ekzotika.

Sed la voĉo de Sayuri, la koncerna gejŝo, apenaŭ aŭdiĝas inter la artifiko. La necesa minimumismo, kiu esprimis submetiĝon kaj sindonon en klasika mondo same fermita kaj surda kiel tiu de la leviĝanta suno, povus esti kondukinta al humanigo, absoluta fokuso al la interna kerno de la juna virino supozanta la abomenan destinon de absoluta servo. en korpo kaj animo.animo. Sed la afero temis pli pri la atento de oraĵisto al detaloj antaŭ la vazo, kiu plej bone efikus al leganto preta pagi por la juvelo sen atenti la naturon de la vazo.

Ubik, de Philip K. diko

Mi kutime legas multe da sciencfikcio. Mi amas moviĝi en transformaj supozoj. Sed ĉi tiu romano de Philip K. Dick superis min, li preterpasis min dekstre kaj finfine haltis antaŭ mi, por ke mi frapu la nazon en lin. Mi provis kapti lin post du momentoj. Unue en mia plej tenera juneco. Eble mi faris kompletan eraron kondukante lin al la naĝejo, nur por perdi de vido iun baniston, kiu ignoris ĉi tiun humilan leganton kun ĉiu alineo.

Jarojn poste mi revenis al ĝi ĉar, malgraŭ ĉio, mi havis ian ideon, ke mi ne sciis kiel ĝui ĝin, precipe post diskutado kun fervora Dick-adoranto. Kaj se vi volas rizon, Katalina. La sama afero denove okazis al mi. En ĉi tiu dua provo mi progresis sufiĉe da paĝoj ĝis mi finfine flustris al Dik, ke mi pli ŝatas liajn pli evidentajn distopiojn.

Kaj Dik vere estas genia verkisto kun superflua imago. Krom ke en ĉi tiu libro li vojaĝis tra tri galaksioj kaj finis kapturnigante min dum sia vojaĝo. Se en du provoj mi ne povis venki Ubikon pro ĝiaj mesianikaj drivoj inter ŝprucaĵoj certe ŝarĝitaj per acido, devas esti kialo.

Metamorfozo, de Kafka

Imagu, ke vi vekiĝas kaj kapablas transskribi unu el tiuj spektaklaj sonĝoj, kiuj surprizas nin en la lito. Kio okazas estas, ke dum la tempo pasas, dum vi matenmanĝas kun la okuloj perditaj, vi malkovras, ke profunde la sonĝo estas pli ŝerco al kiu mankas intrigo kaj graco. Kaj vi finas ĝin flankenmeti... ĉar montriĝas, ke Kafka skribis ĝin. Kaj ekde tiam, kun elvokoj inter superrealismo kaj aliaj, la verko ekhavis pli da dimensio, pli grandan simbolecon, kiu certe eskapas eĉ la intencon de la aŭtoro.

Sed ni jam scias pri la novaj vestoj de la imperiestro... Ĉiuj sciis, ke la ulo estas nuda kaj ke la kostumo havas nenian valoron aŭ meriton. La afero estas trovi tiun malkonkordan voĉon. Ne tiu de ĉi tiu blogo, kompreneble, sed tiu de iu kulturulo, kiu iutage kuraĝas diri, ke metamorfozo estas delira lertaĵo, novelo sen pli, verkita post nokto da ŝvito inter strangaj transformiĝoj.

La Pendolo de Foucault, de Umberto Eco

Post "La Nomo de la Rozo", amiko Umberto Eco iris supren, al la supro de la trapezo. Kaj inventante la kvaroblan tordon per triobla kapriolo kaj duobla korktirilo li finis sendi nin ĉiujn al la tero.

Estas unu afero esti magneta, surpriza, fascina kun bonega romano portita al la kinejo kiel furoraĵo por pli granda gloro. Sed estas alia afero provi etendi la formulon por sukceso preter tio, kio eblas kun alia romano tiel dika kiel la brila sed finfine malplena verko. En la kazo de ĉi tiu kapturna pendolo de flanka pensado, kiu, anstataŭ prezenti novajn fokusojn por la intrigo, finas preni nin en nesondeblan erudicion. Tiel farante la hazardon nigra cigno en ĉiu momento, danke al formala sofisticado serĉante legantojn igis utilajn malsaĝulojn, kiuj adoris la supozitan majstrecon.

Kaj se jam estas malfacile kompreni la intereson de la verkisto kiel mi ĵus klarigis supre, imagu la suferadon de legi ĝin...

Aliaj libroj, kiujn vi neniam devus legi, se vi ne volas perdi la amon por legado

Ĉi tie mi aldonos novajn nekredeblajn librojn, kiujn mi trovas. Certe estos iuj kaj verŝajne la ranking havos siajn movojn inter ĉi tiuj supraj kvin.