Die 5 slegste boeke wat jy nooit moet lees nie

In elke literêre ruimte vind ons aanbevelings om daardie romans, essays, stories en ander te vind wat ons as lesers bevredig. Boeke deur klassieke skrywers of huidige topverkopers. In baie van hierdie gevalle laat die aanbevelings veel te wense oor en herhaal slegs die amptelike opsommings. Alles vir 'n paar krummels van bekendheid in die oorgroot oseaan van die internet.

Verder sal min van daardie boekbeïnvloeders jou bevry van die swaar las om 'n boek te begin wat jy nie sal weet hoe om te voltooi nie. En as dit jou darem help om bietjie te slaap voor jy gaan slaap, dan nie so erg nie. Maar die waarheid is dat die begin van 'n slegte boek, en vashou aan die hoop dat dit kan verbeter, jare van jou lewe kan wegruk.

So, ingeval dit jou dalk kan help, gaan ek soontoe met daardie titels dat sodra jy hulle teëkom, jy 'n retro ford en moedig jou eers aan met die instruksies vir die wasmasjien, en verkry so groter leesgenot vir swart op wit masochiste...

Soos ek nuwe knuppels vind, sal ek hulle hier byvoeg, in hul ooreenstemmende posisie in die rangorde. So as jy 'n aanbeveling wil maak, kan jy in dieselfde pos skryf en ons sal jou oorweging byvoeg solank ons ​​effens daarmee saamstem. Want wat vir een leser 'n probleem kan wees, moet vir baie ander wees.

Die slegste boeke in die wêreld.

Die bediende se dogters, deur Sonsoles ónega

Die Planeta-prys is nie meer wat dit was, as dit ooit was nie (neem 'n Sokratiese frase). In die moeilike taak van oorlewing en die grootste winsgrense vind ons geen romantiek meer in 'n wedstryd soos hierdie nie. Nóg romantiek nóg interessante ontdekkings, verrassend in hul voorstel of in hul kreatiewe afdruk.

Miskien kan die agtergrond van hierdie verhaal interessant wees as dit nie 'n herskrywing was soos soveel ander histories-dramatiese romans met 'n romantiese plons, uit die negentiende eeu en gestrek na die huidige sage nie. Met ander woorde, 'n lewensbelangrike ontwikkeling van grootouers, ouers en kleinkinders tussen geheime, begeertes, mislukkings, suksesse, hoop en een of ander oorlog wat alles ontwrig. Wat tientalle skrywers en veral vroulike skrywers voorheen besoek het. Ons kon aanhaal Maria Dueñas, Anne Jacobs of Luz Gabás (die drie van hulle met baie meer grasie as Sonsoles Ónega).

Maar die ding is dat die vorms van “Die Kneg se Dogters” ook baie swak is. Onsnaakse beskrywings soos “Die bloed het dik en stomend gevloei; Dit was 'n herfsdag ...” hulle vorder die plot na die selfmoord, niks in vorm en substansie. Geen emosionele ontspanning of oproep tot empatie nie. Plat karakters wat dieselfde plat ruimte as 'n verhoog bewoon sonder enige verhoogkuns. En ek aas myself nie meer nie. Maar as jy haar daar buite sien, hardloop weg asof daar geen môre is nie...

Memoirs of a Geisha, deur Arthur Golden

Wanneer iemand met 'n gekultiveerde gesig en die lug van 'n bereisde persoon vir jou sê "jy kan dit nie mis nie", moenie huiwer en dit mis nie. Want dan sal jy jouself ook wil dwing om die aanbevole boek te lees om jou mening te kan gee aan daardie interessante persoon wat die aanbeveling gemaak het. En jy sal soos ’n dwaas lyk, want jy sal dit gelees het met daardie slegte spysvertering wat jou die skrywer se geure en bedoelings laat verloor.

Ja, die punt is om onsself in die skoene te plaas van daardie vroue wat ondergeskik is aan die manlike in die klassieke Japannese wêreld. Maar daar was sekerlik baie beter maniere om dit te doen. Ek gaan nie vir goeie ou Arthur Golden vertel hoe hy dit wat ongetwyfeld ’n sappige geleentheid vir sukses was, moes benader het nie. Omdat hierdie boek destyds 'n treffer was gegewe die oorspronklikheid van sy voorstel oor iets so sinister eksoties.

Maar die stem van Sayuri, die betrokke geisha, word skaars onder die kunswerk gehoor. Die nodige minimalisme wat onderwerping en selfopoffering uitgedruk het in 'n klassieke wêreld so geslote en doof soos dié van die opkomende son, kon gelei het tot 'n vermensliking, 'n absolute fokus op die innerlike kern van die jong vrou wat die gruwelike lot van absolute diens aanvaar. in liggaam en siel siel. Maar die ding het eerder gegaan oor 'n goudsmid se aandag aan detail voor die vaas wat die beste effek sou hê op 'n leser wat bereid was om vir die juweel te betaal sonder om aandag te gee aan die aard van die vaas.

Ubik, deur Philip K. piel

Ek lees gewoonlik baie wetenskapfiksie. Ek hou daarvan om in transformerende aannames te beweeg. Maar hierdie roman van Philip K. Dick het my oortref, hy het my aan die regterkant ingehaal en uiteindelik voor my gestop sodat ek my neus in hom kon slaan. Ek het hom binne twee oomblikke in die hande probeer kry. Eerste in my teerste jeug. Miskien het ek 'n totale fout gemaak deur hom swembad toe te neem, net om een ​​of ander baaier uit die oog te verloor wat hierdie nederige leser met elke paragraaf geïgnoreer het.

Jare later het ek daarna teruggekeer omdat ek, ten spyte van alles, 'n idee gehad het dat ek nie geweet het hoe om dit te geniet nie, veral nadat ek dit met 'n stoere Dick-aanhanger bespreek het. En as jy rys wil hê, Catalina. Dieselfde ding het weer met my gebeur. Met hierdie tweede poging het ek 'n hele paar bladsye gevorder totdat ek uiteindelik vir Dick gefluister het dat ek beter van sy meer ooglopende distopieë hou.

En Dick is werklik 'n briljante skrywer met 'n oorlopende verbeelding. Behalwe dat hy in hierdie boek deur drie sterrestelsels gereis het en my uiteindelik duiselig gemaak het op sy reis. As ek in twee pogings nie Ubik kon klop nie weens sy messiaanse dryf tussen bespuitings sekerlik gelaai met suur, moet daar 'n rede wees.

Metamorfose, deur Kafka

Stel jou voor dat jy wakker word en een van daardie skouspelagtige drome kan transkribeer wat ons in die bed verras. Wat gebeur, is dat soos die tyd verbygaan, terwyl jy ontbyt eet met jou oë verlore, ontdek jy dat die droom diep binne-in meer 'n grap is wat nie intrige en grasie het nie. En jy sit dit uiteindelik opsy... want dit blyk dat Kafka dit geskryf het. En sedertdien, met evokasies tussen surrealisme en ander, het die werk meer dimensie begin kry, groter simboliek wat sekerlik selfs die skrywer se bedoeling ontsnap.

Maar ons weet reeds van die keiser se nuwe klere... Almal het geweet dat die ou kaal was en dat die pak geen waarde of meriete het nie. Die punt is om daardie teenstrydige stem te vind. Nie dié van hierdie blog natuurlik nie, maar dié van een of ander kultuurmens wat dit eendag waag om te sê metamorfose is ’n bedrieglike truuk, ’n kortverhaal sonder meer, geskryf ná ’n nag se sweet tussen vreemde transformasies.

Foucault se slinger, deur Umberto Eco

Na "The Name of the Rose," het vriend Umberto Eco opgegaan, na die bopunt van die trapeze. En met die uitvind van die viervoudige draai met drievoudige salto en dubbele kurktrekker het hy uiteindelik ons ​​almal grond toe gestuur.

Dit is een ding om magneties, verrassend, fassinerend te wees met 'n groot roman wat na die bioskoop geneem is as 'n blockbuster vir groter glorie. Maar dit is 'n ander ding om die formule vir sukses te probeer rek verder as wat moontlik is met nog 'n roman so dik soos die briljante, maar uiteindelik leë werk. In die geval van hierdie duiselingwekkende slinger uit 'n laterale denke wat, eerder as om nuwe fokus vir die intrige aan te bied, ons uiteindelik in 'n onpeilbare erudisie neem. So maak toeval elke oomblik 'n swart swaan, danksy 'n formele sofistikasie op soek na lesers, het nuttige dwase gemaak wat die veronderstelde meesterskap aanbid het.

En as dit reeds moeilik is om die skrywer se belangstelling te verstaan ​​soos ek sopas hierbo verduidelik het, stel jou die beproewing voor om dit te lees...

Ander boeke wat jy nooit moet lees as jy nie die liefde vir lees wil verloor nie

Hier sal ek nuwe ongelooflike boeke byvoeg wat ek vind. Daar sal sekerlik 'n paar wees en dit is waarskynlik dat die ranglys sy bewegings onder hierdie topvyf sal hê.