Filloni të lexoni nga të sëmurët, tërhiqeni titullin si një titull makabër të ndonjë gazete të largët që mblodhi rastet ogurzi në anën e egër të realitetit. Në fund, një prekje për të tërhequr vëmendjen mes zhurmës së bubullimës. Sepse leximi është ai strehë paqeje ose çmendurie, por gjithmonë larg zhurmës së sfondit.
Ti, lexues, libri dhe babai i vdekur. Nuk ka më, asnjë mashtrim ose karton apo trompe l'oeil të mundshme që të nisë një herë për të menduar në komplot se çfarë ndodhi me të vërtetë me ato përqafime të babait të humbur përgjithmonë.
Menjëherë tragjedia devijohet në kanale të reja. Asnjë vajzë nuk e vrau babanë e saj, përtej vetë-nxitjes ndaj fajit. Ai faj i aftë të të shtyjë të mendosh se mund të kishe bërë diçka të gabuar, se ndonjë lëvizje tjetër nga ana jote mund të kishte ndryshuar një fat të tillë fatkeq. Atë të valëzimit të fluturës të aftë për të zgjuar një uragan. Vetëm përplasja tani është ajo që mbetet si pëshpërima e zërit të humbur.
Me atë nuancë të realizmit të papërpunuar që kolumbiani gjithashtu i drejtohet rregullisht Laura Restrepo, Sara Jaramillo na çon në jetën pas vdekjes, në heshtje si mungesë, në shtëpi si melankoli, çdo ditë në ditë si mbijetesë e pikëllimit.
Ushtrimi i romanizimit të tragjedisë mund të trajtohet nga nivele shumë të ndryshme. Nëse është tragjedia juaj dhe bëni një ushtrim të sinqertë në pastrimin e ndjenjave tuaja, ndonjëherë vjellni dhe të tjerët qani, përballë shkretimit të një të vërtete aq të dhimbshme sa është e vërtetë dhe e papranueshme nga natyra.
Kur isha njëmbëdhjetë vjeç, një vrasës vrau babanë tim. Isha një vajzë që nuk e imagjinoja që diçka e tillë mund të ndodhte. Por ndodhi. Ende e kam të vështirë të besoj se mezi tridhjetë e pesë gram çelik dhe një gram barut mund të kishin vrarë një familje.
Tani mund të blini "Si e vrava babanë tim", nga Sara Jaramillo, këtu:
1 koment në “Si e vrava babanë tim, nga Sara Jaramillo”