Uneori, dintr-o melodie iese o poveste.
Și așa a venit acesta, acum mulți ani ...
Vă invit să faceți clic pe redare și să citiți
Fluierul lamelor morii de vânt ascundea un cântec. Compozitorul Kerry Livgren știa acest lucru și a așteptat cu răbdare să smulgă notele de la chitară care să descifreze murmurul vântului. Acel sunet care alergase în multe părți ale lumii, de unde va extrage o muzică cerească până acum închisă sub acorduri de neîncercat.
La început ar fi putut fi o fantezie sau o nebunie, dar Kerry credea deja cu tărie în iluzia care îl determinase să urmărească cu obstinație tonul lui Eol.
Își începuse călătoria de rătăcire vizitând Africa, a înțeles că în Sahara vârtejurile de nisip orbeau și sfâșiau pielea, totuși l-au asigurat că acolo se auzea clar mugetul vântului în toată amploarea sa.
Pierdut în mijlocul deșertului, Kerry a petrecut câteva zile cu Antoine de Saint-Exupery, un alt bătrân nebun care a petrecut nopțile reci din Sahara scriind aventurile unui tânăr prinț. Furtunile de nisip nocturne l-au ajutat pe pilotul francez să se concentreze asupra muncii sale, cu toate acestea Kerry Livgren nu a putut extrage din acel vânt puternic nici măcar o notă pentru chitară.
Și-a continuat nebunia în căutarea temutului vânt al Polului Sud, dându-și seama că fluierul Antarcticii putea înjunghia pielea în timp ce mantia rece a amortit mușchii. Fără o gândire profundă, s-a îmbarcat cu aventurierul Admunsen, al cărui jurnal reflectă călătoria prin ținuturile de gheață din Antarctica, până când a plasat steagul norvegian la doar XNUMX de grade latitudine sudică.
În acest moment, pop-ul viscolilor înghețați ai Polului ar putea arăta muzica pe care o căuta Kerry, dar corzile de pe chitara ei se înghețau și degetele i se amorțeau, făcându-i imposibil nici măcar să-și regleze instrumentul.
Fără să-și piardă speranța, a ales un punct îndepărtat din emisfera opusă, marele oraș Chicago, unde citise că suflă unul dintre cele mai constante vânturi pe care civilizația occidentală le știe. El a descoperit cu satisfacție cum curenții se treceau între turnurile de beton, bâzâind până când au micșorat locuitorii marelui oraș.
Kerry stătea pe orice bancă din suburbiile din Oak Park unde se întâlnea Ernest Hemingway, un scriitor supărat, foarte pasionat de supraalimentarea pesmetilor la porumbei. Omul de litere era foarte interesat de ideea lui de a extrage muzică din vânt cu chitara, de multe ori îl întreba retoric: „Pentru cine sună clopoțelul?” Și el și-a răspuns: „La vânt, prietene, pentru nimic sau pentru altcineva”.
Într-o dimineață, după ce a căutat cu disperare note noi, Kerry a decis să părăsească Chicago. El a dat vina pe eșecul său poluării fonice a orașului, care a împiedicat auzul complet al unui vânt pe moarte și încălcat de rafale de neînțeles tăiate de zgârie-nori.
Din marele oraș american, Kerry Livgren a călătorit cu Hemingway în direcția Spaniei. Ei și-au luat rămas bun de la Pamplona, deoarece scriitorul a decis să rămână în capitala Navarra pentru a vizita Sanfermines pentru prima dată.
Kerry a continuat mai la sud, unde i s-a spus că chitarele sunaseră deja cu ani în urmă după capriciul vântului. A mers prin diferite locuri până a descoperit cum în La Mancha morile foloseau vântul pentru a beneficia de mecanismul lor primar.
Chiar în acel moment a simțit că se află în fața celui mai bun exemplu din ceea ce căuta. El putea înfrunta vântul ca o moară de vânt, făcându-l să vadă că se predă forței invadatoare a loviturii sale și apoi folosește acea energie în propriul său avantaj. Fără îndoială, el ar trebui să facă același lucru, lăsându-i mâinile să fie lame noi care mișcă corzile chitarei sale.
În cele din urmă, simplitatea chestiunii părea să se dezvăluie. Scopul căutării sale ar fi îndeplinit arătându-se absent, gol de conștiință, stând inert ca morile albe și lăsându-și degetele să alunece între corzi, acordate în așteptarea mesajului eolian.
După călătoria sa prin jumătate din lume, în acel moment Kerry se afla sub soarele din La Mancha, sprijinindu-și spatele pe peretele văruit al unei mori, dorind să facă parte din aceeași construcție. Începea să simtă răsuflarea rafală care împingea cadrele din lemn, făcându-le să se rotească și să se rotească cu umbra sa ciclică care se prelungea odată cu trecerea noilor ore deșarte.
Deodată, sunetul copitelor a trădat galopul unui cal sălbatic. Kerry Livgren a ieșit din transă și s-a ridicat. A văzut un călăreț călărind rapid către moara unde se afla. Lumina soarelui a făcut să strălucească armura acelui călăreț, dezvăluindu-l ca un cavaler care înainta cu strigătul „non-fulade, lași și creaturi ticăloase, că un singur cavaler este cel care te atacă”.
Când acel cavaler cu sulița pregătită se aruncă de neînțeles împotriva morii, șuierul lamelor s-a transformat într-o crăpătură tunătoare care a ajuns să arunce sulița cavalerului, ca și când ar fi fost o săgeată.
Kerry Livgren a simțit că valul de căldură de vară nu a fost în întregime sănătos, ci trebuie să topească creierul; în nici un alt mod nu a putut fi înțeleasă scena la care a fost martor.
Fără timp să reacționeze, Kerry a întrezărit o altă persoană care se apropia de locul accidentului, un nativ călare ridicol pe spatele unei monturi de primăvară. Atât bărbatul, cât și animalul pufăiau puternic.
Odată ajuns la punctul fatal al căderii, Kerry a ghicit din modul de tratare a rănitului că acest al doilea om îi oferea un fel de servitute.
Serventul aparent s-a prezentat ca Sancho Panza și, mai târziu, s-a limitat la a ridica din umeri spre Kerry, care a continuat să privească scena cu gura deschisă și fără a-și lăsa chitara fidelă.
Cei doi l-au așezat la umbră pe Lordul blindat, dar și-au scos casca ruginită și i-au dat să bea apă. În timp ce acel individ cu fața ridată, barba gălbuie și ochii pierduți încă nu putea să rostească niciun cuvânt, Sancho Panza i-a mustrat că se confruntă cu o moară, crezând că provoacă un uriaș.
Au descoperit că accidentul nu fusese grav când Don Quijote a revenit la vorbire pentru a-și justifica atitudinea cu argumente bizare, apelând la o mutație a giganților din fabrici pentru a-i submina gloria de cavaler.
Din fericire, calul acel nebun nu fugise și nici nu avea puterea să o facă. În plus față de mișcările sale neregulate din cauza șocului loviturii, nag-ul și-a arătat la prima vedere îngrijorarea îngrijorătoare, în ton cu aspectul proprietarului său.
Sancho Panza l-a ajutat pe Don Quijote să intre în calea sa, care s-a plâns imediat de greutate cu un pufnit. În cele din urmă, ambii au întreprins o nouă călătorie fără a înceta să-l învețe pe cavaler vasalului său.
Zgomotosul eveniment ridicase un praf maroniu. Compozitorul Kerry Livgren a zâmbit, urmărind cum particulele de praf se ridică în ritmul lamelor morii. În mijlocul noii scene, și-a despărțit buzele și a asigurat cu voce joasă: „Tot ce suntem este praf în vânt”.
Apoi celebrul compozitor și-a ridicat chitara și, cu cumpătarea degetelor mișcate de vânt, a început să fredoneze primele acorduri ale unei melodii în limba engleză. Cu o bucurie imensă care a țâșnit la fiecare notă, a țipat și a țipat: „praf în vânt ... tot ce suntem este praf în vânt”.