Certos lugares têm uma beleza e charme cujo cenário pode se tornar extremamente sinistro nas mãos de um bom editor. Esse é o caso em Northtumberland e Ann Cleeves. Porque esta área do norte da Inglaterra, na fronteira com a Escócia e banhada pelo Mar do Norte, oferece paisagens de verdadeiro luxo para qualquer espectador ou pintor de paisagens. Prados sem fim a olho nu, castelos que surgem imponentes entre a planície e o som das ondas que morrem serenamente na costa desgastada pela erosão milenar.
Riqueza natural e silêncio avassalador, sugestões para um bom retiro, mas também um convite à introspecção, para mergulhar nos recessos da alma e das pulsões que, no caso do mal humano, é chocante.
Então, em meio a tanta beleza, a descoberta de uma criança morta pela própria mãe acaba desencadeando aquele bofetão de crueza. O pequeno corpo jaz na banheira, numa composição delirante de morte e flores.
A inspetora Vera Stanhope cuida do caso e se intromete na vida costeira dos habitantes locais. Vidas que se passam embaladas na tranquilidade mimética daquele espaço aberto à eternidade. E é assim que nos aprofundamos no futuro do destino de Julie Armstrong, a mãe do menino morto, ou nas tarefas de Peter Calvert, em cuja casa aparece a próxima vítima, uma jovem condenada à morte em uma apresentação semelhante à do filho.
Muitos outros personagens como Samuel Parr ou Clive Stringer despertam sentimentos contraditórios, com aquela intenção mágica de apresentar sinais e suspeitas ao leitor, no estilo de um Agatha Christie inspiração mais atualizada para o gênero detetive negro.
As investigações e sondagens de Vera e seu assistente Joe compõem um estranho mapa de almas, um roteiro em que a emoção ou o último instinto que pode ter levado à loucura assassina desliza como uma estranha premonição que pressagia mais vítimas.
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