Os andorinhões voam sem escalas durante meses. Eles não param porque são capazes de atender a todas as suas demandas vitais em vôo constante. O que confirma de alguma forma o que a maravilhosa sensação de plenitude de vôo pode supor para um ser vivo.
aramburu Talvez eu tome o andorinhão como uma metáfora para a vida inquieta, o amor sem pátria, a noção de existência de uma posição privilegiada naquele ponto onde tudo é visto de forma diferente, sem nada impedir a visualização completa do que é que carregamos e o que nos resta.
Num romance tão interessante quanto oportuno, Aramburu larga seu best-seller Pátria e apenas deixa a corda um pouco sobreposta para que quem abordou sua literatura desde o aspecto sociológico ainda encontre refúgio naquela imagem da Espanha no estado de ebulição. Ainda que desta vez a história vá mais de dentro para fora, desde a imitação completa com o protagonista até aquela habilidade mágica de mostrar a realidade a partir da visão do outro.
Toni, uma professora do ensino médio zangada com o mundo, decide acabar com sua vida. Meticuloso e sereno, escolheu a data: dentro de um ano. Até então todas as noites ele vai escrever, no chão ele divide com sua vadia Pepa e uma biblioteca da qual é derramado, uma crônica pessoal, dura e incrédula, mas não menos terna e bem-humorada.
Com ele, ele espera descobrir os motivos de sua decisão radical, revelar cada partícula de sua privacidade, contar seu passado e os muitos assuntos diários de uma Espanha politicamente conturbada. Aparecerão, dissecados com um bisturi implacável, seus pais, um irmão que ele não pode suportar, sua ex-esposa Amalia, de quem ele não pode se desligar, e seu filho problemático Nikita; mas também seu cáustico amigo Patachula. E uma inesperada Águeda. E na sucessão de episódios amorosos e familiares desta viciante constelação humana, Toni, um homem desorientado determinado a contar suas ruínas, paradoxalmente respira uma lição de vida inesquecível.
