Comece a ler do mórbido, puxe o título como uma manchete macabra de algum jornal remoto que coletou os casos ominosos do lado selvagem da realidade. No final, um toque para chamar a atenção em meio ao barulho estrondoso. Porque a leitura é aquele paraíso da paz ou da loucura, mas sempre longe do ruído de fundo.
Você, leitor, o livro e o pai morto. Não há mais, não há mais trapaça ou papelão ou trompe l'oeil possível uma vez lançado para adivinhar na trama o que realmente aconteceu com aqueles abraços paternos perdidos para sempre.
Imediatamente, a tragédia é desviada para novos canais. Nenhuma filha matou o pai, além da autoindução à culpa. Essa culpa capaz de levá-lo a pensar que poderia ter feito algo errado, que algum outro movimento de sua parte poderia ter mudado um destino tão infeliz. O da vibração da borboleta capaz de despertar um furacão. Só o bater agora é o que permanece como o sussurro da voz perdida.
Com aquele toque de realismo cru que o colombiano também aborda regularmente Laura Restrepo, Sara Jaramillo nos conduz à vida após a morte, ao silêncio como ausência, ao lar como melancolia, ao dia a dia como sobrevivência da dor.
O exercício de novelizar a tragédia pode ser abordado em níveis muito diversos. Se é a sua própria tragédia e você faz um exercício sincero de purificação de seus sentimentos, às vezes você vomita e outros choram, diante da desolação de uma verdade que é tão dolorosa quanto verdadeira e inaceitável por natureza.
Quando eu tinha onze anos, um assassino matou meu pai. Eu era uma garota que não imaginava que algo assim pudesse acontecer. Mas aconteceu. Ainda acho difícil acreditar que apenas XNUMX gramas de aço e um grama de pólvora poderiam ter matado uma família.
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