Geração perdida

Nós estávamos errados. O que você vai fazer. Mas fizemos de propósito. Eles nos chamaram de geração perdida porque nunca quisemos vencer. Concordamos em perder antes mesmo de jogar. Éramos derrotistas, fatalistas; nós caímos no fácil descensus averni De todos os vícios em que passamos nossas vidas Nunca envelhecemos ou decadentes, sempre estivemos tão vivos ... e tão mortos.

Só falamos hoje porque era o que tínhamos restado, um hoje todo imenso de juventude, vitalidade e sonhos banidos, exaustos, extirpados com a cirurgia medicamentosa. Hoje era outro dia para queimar na queima rápida da vida. Sua vida, minha vida, era apenas uma questão de tempo para queimar como folhas de um calendário frenético.

Retificar? Foi covarde. Aprender? Melhor esquecer. Conscientizar? Temos nossa escola de autodestruição, não dá para aumentar a conscientização.

Sem dúvida, nossa fundação foi baseada na famosa e repetitiva espiral de autodestruição; parece estúpido, ilógico, ninguém atira pedras contra seu telhado, ninguém além de nós. Adorávamos jogar pedras contra nosso telhado, urinar contra o vento e tropeçar centenas de vezes na mesma pedra. Eles nos disseram "não" e nós protestamos com um sonoro "sim"; Contra a corrente sempre fomos e contra a corrente morremos afogados em nosso orgulho indolente.

Você nunca nos entendeu, não tente fazer isso agora, esqueça de nós e dos que virão, da nossa escola, atrás de nós. Somos um número de baixas estimadas com antecedência, somos a mais perdida das causas, a mais niilista de todas as correntes, é filosofia, simplesmente filosofia, nada mais.

A perspectiva da desgraça era a mais confortável das posições, era a inércia, a força centrípeta em torno da merda, o universo dos rebeldes mais desalmados, tudo o que nós, voluntários cegos, queríamos ver. A luz deve estar em algum lugar, mas ninguém deve acendê-la! Compreendíamos melhor as trevas que sempre reinaram em nossas vidas; sempre, desde aquela época, desde aquele dia isolado em que a gente deixou de acreditar, de acreditar em qualquer coisa.

Neste hoje sinto falta de uma porta, uma porta que eu teria deixado aberta. Todos aqueles que estavam já partiram. Ser o último não me parece um heroísmo, nem me faz pensar que estava errado. Você sabe, retificar era covarde; mas sinto muita falta de deixar uma porta aberta para mim!

Uma porta Para quê? Para não ficar preso a constantes justificativas de que não estava errado, para não ter que estar desabafando em uma gaiola pensando, mas abrindo e contando a alguém. Gostaria de uma porta para não ter esta corda que carrego nas mãos, uma porta é uma saída, uma vida nova, uma oportunidade, uma alternativa que a geração perdida nunca quis se permitir.

Se estou um pouco farto, já não sou tão jovem nem tão vital. Hoje (como sempre, penso de novo só hoje), estou com a corda grossa nas mãos, olho o travessão, jogo a corda por cima, subo na cadeira e amarro bem a ponta da corda para do outro lado, eu já tinha medido, um dos poucos atos premeditados que já fiz.

Passei o pescoço pelo nó da forca e o ajustei sentindo um arrepio forte. Eu só preciso empurrar a cadeira e meu estômago deu um nó, meus joelhos tremem e uma profunda melancolia perfura minhas entranhas de cima a baixo. De novo anseio por uma porta aberta, colocaria-me na soleira, faria um gesto reverente de despedida, olhando direto para o passado que deixaria trancado ali. Então, certificando-me de que tudo estava acabado, eu batia a porta com força. Em vez disso, acabo me soltando da cadeira, é tarde demais para retificar, como sempre no que foi minha vida.

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