dakloos




dakloze agora Victor 2006

Literair tijdschrift «Ágora». 2004. Illustratie: Víctor Mógica vergeleken.

            Het beste karton vind je al; Zodra het effect van de wijn is verdund en je voelt het ijs weer aan je rug kleven, stopt het karton waar je zo gretig naar op zoek was, niet meer door een comfortabele deken om de koelkastdeur te worden. En je bent in de koelkast, je verslagen lichaam is een eenzame heek die in de donkere nacht bevroren wordt gehouden.

            Hoewel ik je ook één ding vertel, als je eenmaal je eerste bevriezing hebt overleefd, ga je nooit dood, zelfs niet als dat is wat je het meest wilt. Normale mensen vragen zich af hoe we in de winter op straat overleven. Het is de wet van de sterkste, de sterkste onder de zwakken.

            Ik had er nooit aan gedacht om hier te komen, ik behoorde tot de goede kant van deze kapitalistische wereld. Van aalmoezen leven was niet een van mijn plannen voor de toekomst. Ik denk dat mijn situatie te maken heeft met het feit dat ik nooit wist hoe ik de juiste persoon moest kiezen. Ik heb nooit een goede vriend gekozen; Ik heb nooit een goede partner gekozen; Ik heb ook niet de beste partner ontmoet; Verdorie, ik heb niet eens een goede zoon gekozen.

            Nu weet ik dat kinderen niet worden gekozen, ze zijn te danken aan de voorzienigheid. Nou, erger nog, zelfs de meest beruchte demon zou me zo'n nageslacht niet hebben geschonken. Misschien zou deze moderne wereld hem doen rotten. Laten we het erop houden, ik hou er niet van om mijn walgelijke familie te herinneren of erover te praten.

            Nu ben ik hier toch? Wat een paradox. Ik had het nooit kunnen bedenken. Al die tijd dat ik op straat leef, heb ik aan honderden, duizenden, miljoenen dingen gedacht. Verbeelding wordt je enige vriend die er is. Je denkt aan de mensen die je voorbij ziet komen in hun leven. Je kruipt even in de rol van een van hen en je bedenkt dat je een van die voorbijgangers bent die druk is in hun dagelijks leven. Ik kies meestal een van die jonge mannen in pakken die praten op hun mobiele telefoons. Ik denk dat dit is hoe ik doe alsof ik weer een kind ben, ik geef mezelf een tweede kans.

            Ik zit op elke straathoek en ik hou ervan om weg te komen. Ja, het is heel grappig, de verbeelding ontwikkelt zich zo sterk dat ik mezelf er soms van overtuig dat ik als een geest ben. Ik sta op van de grond naar een van de wandelaars en voor seconden bezit ik hun leven, ik neem hun geest over en ik vergeet de ellende die mijn wereldje van karton, flessen wijn en broodkorsten omringt.

            Mijn gedachten dwalen zo vaak af dat ik soms enorm optimistisch word. Ik denk dat iedereen ongelijk heeft, dat alleen ik een grove waarheid bezit, een kwellende waarheid te midden van de algemene klucht. Ik lach midden op straat, zwaaiend met de vlag van mijn vrijheid of mijn waanzin. ik ben de ece homo van Nietszche, iedereen uitlachen. Ze beseffen niet dat ze in de waan van het kapitalisme leven.

            Maar die hilarische uitvinding duurt maar even. Wanneer de waarheid je de pijnlijkste kant leert, zie je dat je perspectief weinig zin heeft als je alleen bent, verzonken, op de grond liggend in een straat, de hypocriete blikken verdraagt ​​​​van de verwarmde zielen die met hun laffe lichamen door de grote stad lopen.

            Sorry voor de rol, maar nu is duidelijk dat dingen veranderen. Vanaf vandaag zal ik me mijn leven op straat herinneren als een vitale ervaring. Misschien vertel ik zelfs mijn getuigenis in interessante lezingen over armoede; Ik zal mijn odyssees onthullen in intelligente bijeenkomsten. Ik was "dakloos", ja, dat klinkt goed. Mijn nieuwe vrienden zullen me applaudisseren, ik zal hun palmen van bewondering en begrip op mijn rug voelen

            Zo lang... Tien, vijftien, twintig jaar en voor mij is alles hetzelfde. De straat gebeurt als een eindeloze keten van bittere dagen, getraceerd ad infinitum. Behalve de temperatuur verandert er niets. Inderdaad, ik mag dan wel een flink aantal jaren ouder zijn, maar voor mij zijn het maar dagen. Gelijkaardige dagen van een geweldige stad waar ik een thuis heb gemaakt in elk van zijn hoeken, in al zijn hoeken.

            Daarbuiten blijven al mijn vrienden van dakloosheid. Roetige gezichten, gekartelde tanden waarmee ik bijna nooit een woord wisselde. Wij bedelaars hebben eigenlijk maar één ding gemeen: de schaamte van de onterfden, en dat is geen plezier om te delen. Natuurlijk verzeker ik je dat ik al je looks voor het leven zal onthouden; De droevige blik van Manuel, de droevige blik van Paco, de droevige blik van Carolina. Elk van hen heeft een andere schaduw van verdriet die perfect te onderscheiden is.

            Nou... denk niet dat ik om hen huil, maar zij zullen degenen zijn die van woede om mij huilen. Hij gelooft niet?

             Manuel, Carolina of Paco hadden een halve euro van hun aalmoes kunnen uitgeven om op hetzelfde winnende lot te wedden. Elk van hen zou hier nu kunnen zijn en het label op je gooien terwijl ze een rekening van vijf miljoen euro openen bij je bank.

            En je vraagt ​​je misschien af: denk je er niet over na om andere arme mensen te helpen, nadat je hebt meegemaakt wat je hebt meegemaakt?

            Eerlijk gezegd Nee. Het enige wat ik op straat heb geleerd, is dat in deze wereld niemand meer iets voor iemand doet. Ik zal de wonderen door God laten doen, zoals het altijd is geweest.

 

post beoordelen

Laat een reactie achter

Deze site gebruikt Akismet om spam te verminderen. Ontdek hoe uw reactiegegevens worden verwerkt.