Il più grande paradosso del mondo è che la vita al limite è il modo di esistere che più ti connette con l'anima, con un Dio possibile e con il mondo che ti circonda. Il bisogno imperioso del piccolo ti fa apprezzare ciò che hai dentro, senza l'artificio di ciò che avresti potuto avere fuori di essere nato in un altro luogo, in un'altra culla... Ed è tragico, amaro, senza dubbio, ma è una vera affermazione e rotonda come il suolo che calpestano i tuoi piedi nudi.
Delhi non è probabilmente il posto migliore dove nascere. La probabilità di ristagnare in povertà è del 101% eppure, se nasci, se sopravvivi..., vivi. Lo rendi ancora più che ricco e potente, ignaro del dramma di chiederti se sarai in grado di mangiare o anche di bere. Insisto, è profondamente tragico, ingiusto e paradossale, ma a livello dell'anima e dello spirito è sicuramente così.
E ne abbiamo letto su Il Ministero della Felicità Suprema. Un ministero che conosciamo attraverso vari personaggi di Delhi, del Kashmir, delle zone depresse e punite dell'India dove questi minuscoli esseri risplendono come Anyum, che ha fatto di un cimitero la sua casa, o come Tilo, innamorata di tanti amanti ai quali ha abbracciato desideroso di sublimare la sua miseria.
Brilla anche la signorina Yebin, con cui i nostri cuori si restringono, così come molte altre persone di quella lontana India che Arundhati Roy Ce lo insegna con la sua chiara intenzione di denuncia, mostrandoci la grandezza di tutti quegli abitanti degli inferi e la mostruosità di spazio e tempo che hanno dovuto vivere.
Perché il punto è che questo sentimento al limite come forma di esistenza intensa e ineguagliabile, dove lo spirito se c'è uno e un Dio lontano sembrano guardarsi da vicino, quello che non offre è, per nessuna delle sue estremità , felicità di essere vivi.
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