Hvernig ég drap föður minn, eftir Sara Jaramillo

Byrjaðu á að lesa upp úr sjúkdómnum, dragðu titilinn sem makarísk fyrirsögn í einhverju afskekktu blaði sem safnaði ógnvænlegum málum á villtu hlið veruleikans. Í lokin, snerting til að vekja athygli innan um þrumandi hávaða. Vegna þess lestur er griðastaður friðar eða brjálæðis, en alltaf fjarri hávaða í bakgrunni.

Þú, lesandi, bókin og dauði faðirinn. Það er ekkert meira, ekkert svindl eða pappi eða trompe l'oeil mögulegt þegar einu sinni var hleypt af stokkunum til að giska á söguþræðinum hvað raunverulega gerðist við þá föðurknús sem tapast að eilífu.

Strax er harmleikurinn fluttur í nýjar rásir. Engin dóttir drap föður sinn, umfram sjálfstraust til sektarkenndar. Sú sekt sem getur hvatt þig til að íhuga að þú hefðir getað gert eitthvað rangt, að önnur hreyfing af þinni hálfu hefði getað breytt svo óheppilegum örlögum. Það að flagga fiðrildisins sem getur vakið fellibyl. Aðeins blaktandi núna er það sem eftir stendur sem hvísla týndrar röddar.

Með þeim blæ af hráu raunsæi sem Kólumbíumaðurinn tekur einnig reglulega á Laura Restrepo, Sara Jaramillo leiðir okkur til lífsins eftir dauðann, í þögnina sem fjarveru, heim sem depurð, til dagsins í dag sem lifun sorgarinnar.

Hægt er að nálgast æfinguna til að skáldsaga harmleikinn frá mjög mismunandi stigum. Ef það er þinn eigin harmleikur og þú stundar einlæga æfingu til að hreinsa tilfinningar þínar, þá ælar þú stundum og aðrir gráta, frammi fyrir eyðingu sannleika sem er jafn sársaukafullur og hann er sannur og óviðunandi í eðli sínu.

Þegar ég var ellefu ára drap árásarmaður föður minn. Ég var stelpa sem ímyndaði mér ekki að eitthvað svona gæti gerst. En það gerðist. Ég á enn erfitt með að trúa því að varla þrjátíu og fimm grömm af stáli og einu grammi af krútti hefðu getað drepið fjölskyldu.

Þú getur nú keypt „Hvernig ég drap föður minn“, eftir Sara Jaramillo, hér: