Týnd kynslóð

Við höfðum rangt fyrir okkur. Hvað ætlarðu að gera. En við gerðum það viljandi. Þeir kölluðu okkur týndu kynslóðina því við vildum aldrei vinna. Við erum sammála um að tapa jafnvel áður en við höfum spilað. Við vorum ósigur, dauðasinnar; við duttum í auðvelt descensus averni Af öllum göllunum sem við eyðum lífi okkar í Við urðum aldrei gömul eða decadent, við vorum alltaf svo lifandi ... og svo dauð.

Við töluðum aðeins um í dag vegna þess að það var það sem við áttum eftir, heil ógrynni af æsku, lífskrafti og útlægum draumum, uppgefinn, útrýmdur með lyfjaskurðaðgerð. Í dag var annar dagur til að brenna í hraðri brennslu lífsins. Líf þitt, líf mitt, það var bara tímaspursmál að brenna eins og blöð af brjáluðu dagatali.

Leiðrétta? Það var hugleysi. Lærðu? Betra að gleyma. Vekja meðvitund? Við höfum okkar skóla til að eyðileggja sjálfan þig, þú gætir ekki vakið athygli.

Án efa var grundvöllur okkar byggður á hinni frægu og endurteknu spíral sjálfseyðingar; það virðist heimskulegt, órökrétt, enginn kastar steinum að þaki þess, enginn nema við. Við elskuðum að kasta steinum á móti þaki okkar, pissa á móti vindinum og hrasa hundruð sinnum á sama steininum. Þeir sögðu okkur „nei“ og við mótmæltum með játandi „já“; Gegn straumnum höfum við alltaf farið og á móti straumnum deyjum við drukknaði í stolti stolti okkar.

Þú skildir okkur aldrei, ekki reyna að gera það núna, gleymdu okkur og þeim sem koma, skólanum okkar, á bak við okkur. Við erum fjöldi mannfalla áætluð fyrirfram, við erum mest týnd af orsökum, sú níhílíska af öllum straumum, það er heimspeki, einfaldlega heimspeki, ekkert meira.

Horfurnar í dauðanum voru þægilegustu stöðurnar, það var tregða, miðstöðvarafl í kringum skít, alheim hinna andlausustu uppreisnarmanna, allt sem við, blindaðir sjálfboðaliðar, vildum sjá. Ljósið ætti að vera einhvers staðar, en enginn ætti að kveikja á því! Við áttum betur samúð með myrkrinu sem hafði alltaf ríkt í lífi okkar; alltaf, síðan þá, frá þessum afskekkta degi þegar við hættum að trúa, trúum á hvað sem er.

Í þessu í dag sakna ég hurðar, hurðar sem ég hefði skilið eftir opnar. Allir þeir sem voru voru þegar farnir. Að vera sá síðasti finnst mér ekki vera hetjudáð né það heldur mér að halda að ég hafi haft rangt fyrir mér. Þú veist að leiðréttingin var feig; en ég sakna þess svo mikið að skilja eftir opnar dyr fyrir mig!

Hurð Til hvers? Til þess að vera ekki læstur inn í sífelldar réttlætingar um að ég hafi ekki haft rangt fyrir mér, til að þurfa ekki að hleypa mér út í búrið og hugsa, heldur opna mig og segja einhverjum frá því. Ég myndi vilja hurð til að hafa ekki þetta reipi sem ég ber í höndunum, hurð er leið út, nýtt líf, tækifæri, valkostur sem týnda kynslóðin vildi aldrei leyfa okkur.

Dálítið þreyttur ef ég er, ég er ekki lengur svo ungur eða svo lífsnauðsynlegur. Í dag (eins og alltaf, ég hugsa aftur aðeins um daginn í dag), er ég með þykka reipið á milli höndanna, ég horfi á þverslána, ég kasta reipinu yfir það, ég klifra upp á stólinn og bind endann á reipinu þétt við hina hliðina, ég var búinn að láta mæla hann, einn af fáum fyrirhuguðum aðgerðum sem ég hef gert.

Ég hef stungið hálsinum í gegnum hnútur gálgans og stillt hann með miklum hroll. Ég þarf bara að ýta á stólinn og maginn hefur hnýtt, hnén skjálfa og djúp depurð stingur inn í mig innan frá toppi til botns. Aftur þrái ég eftir opnum dyrum, ég myndi setja mig á þröskuldinn, bera lotningu til að kveðja, horfa beint á fortíðina sem ég myndi skilja eftir læst þar. Síðan, til að ganga úr skugga um að þetta væri búið, myndi ég skella hurðinni hátt. Í staðinn losna ég við stólinn, það er of seint að leiðrétta, eins og alltaf í því sem var líf mitt.

Skildu eftir athugasemd

Þessi síða notar Akismet til að draga úr ruslpósti. Lærðu hvernig athugasemdir þínar eru unnar.