Hai pouco escoitei unha entrevista con Don Arturo Pérez Reverte abordando o tema das nacionalidades, o sentimento de pertenza, as bandeiras e os que se cubren con elas. O sentido de ser español está hoxe intoxicado por percepcións, ideoloxías, complexos e unha longa sombra de sospeita sobre a identidade que serve como causa da controversia constante en torno ao que significa ser español. As etiquetas e o maniqueísmo pesan calquera noción do que é español, a favor de todos aqueles que conspiran contra o mero feito de ser, enchéndoo de culpa, achegándoo desde o interesante prisma do momento que recupera os escuros pasados para aproveitalo. A esforzada noción de que España é agora a mesma que cando unha facción a ocupou e patrimonializou, supón un recoñecemento absoluto de que todo está perdido, de que os que a transformaron baixo o prisma único gardárono por si mesmos fronte aos que amaban. como algo máis plural e diverso. Un fracaso para unha identidade nacional que, como calquera outra, tiña e ten as súas luces e sombras e que, ao final, non debería ser de ideoloxía ningunha senón dos que habitan ese estraño e ateigado seo nacional.
Por iso nunca fai mal prestar atención a un cronista fundamental dos nosos días. Un escritor que trata sen alboroto a causa da identidade dende o anecdótico ao esencial. Porque este tipo de recompilación de pensamentos salpica espazos temporais moi diferentes do panorama ibérico nos que prosperaron e prosperaron canallas, canallas, mentireiros, prestidixitadores do verbo e adoutrinadores sen doutrina propia, desde os dous lados do rango pseudoideolóxico.
E digo "pseudo" antepoñéndoo á ideoloxía porque realmente, en moitas ocasións trátase diso, de desvestir a mentira, de exhibir falsidade, de escribir co estilete máis ferinte de Pérez Reverte para acabar marcando a cada un coas súas miserias.
O orgullo de ser español ou portugués ou francés reside na brillantez das persoas aínda libres do estigma deste comportismo cara ás mentiras. Para enfrontarse a un suposto nacionalismo, os novos españois ofendidos levan a bandeira oposta, a que para eles leva a verdade e a pureza, a que nunca amparou aos malhechores cando non criminais. Coma se os malos só puidesen estar dun lado, coma se pensar diferente deles se mergullase nesa supostamente negra España que se existe é precisamente pola feroz fronte na que algúns só miran cos ollos de onte, e outros, como resposta ferinte, son confiados aos vellos espíritos.
Porque non é o mesmo repetir a xusta restauración dos dereitos e honra dos derrotados en calquera guerra que intentar mergullar todo o demais na ignominia, ata o final dos días e por todo o que se move ao mesmo ritmo.
A historia para Pérez Reverte é un espazo sobre o que falar libremente, sen a lingua constrinxida polo politicamente correcto, sen débedas cos seus posibles partidarios, sen compromisos adquiridos e sen intención de escribir unha nova historia. A historia tamén é opinión, sempre que esta non sexa esa falsidade autoservida xeneralizada.
Todo é subxectivo. E iso é ben sabido por un escritor que necesariamente fai da empatía unha ferramenta de comercio. E así atopamos este libro que fala da crueldade cando a crueldade era lei e que se abre ao conflito cando o choque de ideoloxías provocou a tormenta.
España, suma de nacionalidades segundo quen o vexa, proxecto por simple conexión territorial, patria pola mestiza compartida desde os Pirineos ata Xibraltar. Todo a un na desorde xeral, participando en momentos gloriosos ou páxinas escuras, segundo como queiran ler.
Pérez Reverte é unha voz experta na das identidades dos panos quentes que son as bandeiras, unha historia do que pode ser esta España na que o mellor, simplemente, é considerar aos demais como iguais e gozar das súas cousas cando viaxamos con esa curiosa camaradería dun trapo levantado remoto. Pouca ou nada máis é España, nin sequera unha carta ameazante para o himno. Unha marcha real que ata as súas orixes se perden nunha heteroxénea imputación creativa.
Xa podes mercar o libro Unha historia de España, de Arturo Pérez Reverte, aquí: