Xeración perdida

Estabamos equivocados. Que vas facer. Pero fixémolo adrede. Chamáronnos a xeración perdida porque nunca quixemos gañar. Estamos de acordo en perder antes de xogar. Eramos derrotistas, fatalistas; caemos no easy descensus averni De todos os vicios nos que pasamos a vida Nunca nos facemos vellos nin decadentes, sempre estabamos tan vivos ... e tan mortos.

Só falamos de hoxe porque era o que nos quedaba, un inmenso hoxe de mocidade, vitalidade e soños desterrados, esgotado, extirpado coa cirurxía farmacolóxica. Hoxe foi outro día para arder na queimada rápida da vida. A túa vida, a miña vida, só era cuestión de tempo queimar coma follas dun frenético calendario.

Rectificar? Foi covarde. ¿Sabes? Mellor esquecer. Sensibilizar? Temos a nosa escola de autodestrución, non se podería sensibilizar.

Sen dúbida, a nosa base baseouse na famosa e repetitiva espiral de autodestrución; parece estúpido, ilóxico, ninguén lanza pedras contra o seu tellado, ninguén máis ca nós. Encantábanos tirar pedras contra o tellado, cabear contra o vento e tropezar centos de veces na mesma pedra. Dixéronnos "non" e protestamos cun rotundo "si"; Contra a corrente sempre fomos e contra a corrente morremos afogados no noso orgullo indolente.

Nunca nos entendiches, non intentes facelo agora, esquécete de nós e dos que veñen, da nosa escola, detrás de nós. Somos unha serie de vítimas estimadas de antemán, somos as causas máis perdidas, a máis nihilista de todas as correntes, é filosofía, simplemente filosofía, nada máis.

A perspectiva da desgraza era a máis cómoda das posicións, era a inercia, a forza centrípeta arredor da merda, o universo dos rebeldes sen alma, todo o que nós, voluntarios cegos, queriamos ver. A luz debería estar nalgures, pero ninguén debería acendela. Simpatizamos mellor coa escuridade que sempre reinara nas nosas vidas; sempre, dende aquela, dende ese día oculto no que deixamos de crer, de crer en calquera cousa.

Neste hoxe boto de menos unha porta, unha porta que tería deixada aberta. Todos os que estaban xa se foron. Ser o último non me parece un heroísmo nin me fai pensar que me equivoquei. Xa sabes, rectificar foi covarde; pero boto moito de menos deixar unha porta aberta para min!

Unha porta Para que? Para non estar encerrado en constantes xustificacións de que non me equivoquei, para non ter que desafogarme nunha gaiola pensando, senón abríndome e contándolle a alguén. Gustaríame unha porta para non ter esta corda que levo nas mans, unha porta é unha saída, unha nova vida, unha oportunidade, unha alternativa que a xeración perdida nunca quixo permitirnos.

Un pouco farto se estou, xa non son tan novo nin tan vital. Hoxe (coma sempre, penso de novo só en hoxe), estou coa grosa corda entre as mans, miro o traveseiro, bótolle a corda por riba, subo á cadeira e ato o extremo da corda firmemente a o seu outro lado, xa o tiña medido, un dos poucos actos premeditados que fixen.

Pasei o pescozo polo lazo da forca e axusteino sentindo un forte arrepío. Só necesito empuxar a cadeira e o estómago anudou, os xeonllos tremen e unha profunda melancolía atravesa o meu interior de arriba a abaixo. De novo anhelo unha porta aberta, colocaríame no seu limiar, faría un xesto reverente para despedirme, mirando directamente ao pasado que deixaría alí pechado. Entón, asegurándome de que todo rematara, batería a porta en voz alta. Pola contra, acabo liberándome da cadeira, xa é tarde para rectificar, coma sempre no que foi a miña vida.

Deixe un comentario

Este sitio usa Akismet para reducir o spam. Aprende a procesar os teus datos de comentarios.