Rouler à l'infini peut être l'une des activités les plus gratifiantes et en même temps les plus troublantes. Allongé sur l'herbe d'un pré, sans pollution artificielle, on peut se sentir comme l'astronaute qui est sorti pour effectuer une opération de maintenance sur le navire, ou comme Dieu le jour où il s'est mis à créer l'univers, ou comme le le plus insignifiant des êtres du plus lointain des mondes...
Ne me dites pas que cela n'a pas l'air aussi merveilleux que dérangeant.
Dès lors, considérer l'espace comme le cadre d'un roman suppose déjà une valeur ajoutée qui peut déboucher sur une histoire de survie, ou existentialiste, ou de science-fiction et pourquoi pas…, voire d'amour.
Le problème est que dès que nous commençons à lire l'affaire, la tragédie se profile férocement. Les astronautes Carys et Max sont laissés à la dérive, dans un espace qui les berce sinistrement entre ses jupes noires.
Ce temps est relatif là-haut, nous le savons déjà. La saga du Odyssée dans l'espace par Arthur C. Clarke, que j'ai récemment examiné, a déjà développé cette idée d'une chronologie, telle que nous la connaissons, brisée par un éther qui comprend peu les lois d'une simple planète bleue.
Et si, cependant, Carys et Max savent quelle est leur heure là-haut, dans cet espace noir avec des flashs lointains et sans aucune horloge pour le gouverner.
Ils ont de l'oxygène pendant 90 minutes... Comme les bons scientifiques font leurs calculs rapidement et parviennent à élucider qu'ensemble ils n'ont aucune possibilité de retourner dans le refuge bleu chaud qui semble proche et lointain à la fois.
Lequel des deux astronautes peut avoir cette opportunité ? Pourquoi l'un donnerait-il son dernier souffle de vie en faveur de l'autre ?
Il y a autant de questions que de réponses dans ce roman. Et ils ont tous ce quelque chose qui fait qu'il est difficile d'avaler la salive. Et peut-être que l'été prochain, lorsque vous vous allongerez pour voir le dôme céleste plein d'étoiles, vous y chercherez quelqu'un d'autre...
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