Parfois, une histoire sort d'une chanson.
Et donc celui-ci est venu, il y a de nombreuses années ...
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Le sifflement des pales du moulin à vent cachait une chanson. Le compositeur Kerry Livgren le savait et attendit patiemment d'arracher les notes de sa guitare qui déchiffreraient le murmure du vent. Ce son qui avait couru dans de nombreuses parties du monde, d'où il extrairait une musique céleste jusqu'alors enfermée sous des accords impénétrables.
Au départ, c'était peut-être un fantasme ou une folie, mais Kerry croyait déjà fermement à l'illusion qui l'avait conduit à poursuivre obstinément l'air d'Aeolus.
Il avait commencé son voyage errant en visitant l'Afrique, il avait compris qu'au Sahara les tourbillons de sable aveuglaient et déchirent la peau, cependant ils lui assurèrent que c'était là où le rugissement du vent pouvait être clairement entendu dans toute son ampleur.
Perdue au milieu du désert, Kerry a passé plusieurs jours avec Antoine de Saint-Exupéry, un autre vieux fou qui a passé les nuits froides du Sahara à écrire les aventures d'un jeune prince. Les tempêtes de sable nocturnes ont aidé le pilote français à se concentrer sur son travail, cependant Kerry Livgren n'a pu extraire de ce vent fort aucune note pour sa guitare.
Il a poursuivi sa folie à la recherche du vent redouté du pôle Sud, réalisant que le sifflement de l'Antarctique pouvait poignarder la peau tandis que son manteau froid engourdissait les muscles. Sans réfléchir, il a embarqué avec l'aventurier Admunsen, dont le journal raconte le voyage à travers les glaces de l'Antarctique, jusqu'à ce qu'il place le drapeau norvégien à seulement XNUMX degrés de latitude sud.
À ce stade, les claquements des blizzards glacials du pôle pourraient mettre en valeur la musique que Kerry recherchait, mais les cordes de sa guitare gèleraient et ses doigts deviendraient engourdis, ce qui l'empêchait même d'accorder son instrument.
Sans perdre espoir, il choisit un point éloigné de l'hémisphère opposé, la grande ville de Chicago, où il avait lu que soufflait l'un des vents les plus constants que la civilisation occidentale connaisse. Il découvrit avec satisfaction comment les courants passaient entre les tours de béton, bourdonnant jusqu'à rétrécir les habitants de la grande ville.
Kerry s'asseyait sur n'importe quel banc dans la banlieue d'Oak Park où elle s'était rencontrée Ernest Hemingway, un écrivain renfrogné, friand de suralimenter les pigeons de chapelure. L'homme de lettres était très intéressé par son idée d'extraire la musique du vent avec la guitare, plusieurs fois il lui a demandé rhétoriquement : "Pour qui sonne la cloche ?" Et il se répondit : « Par le vent, ami, pour rien ni pour personne d'autre.
Un matin, après avoir désespérément cherché de nouvelles notes, Kerry a décidé de quitter Chicago. Il a imputé son échec à la pollution sonore de la ville, qui entravait la pleine audition d'un vent mourant et violée par des rafales incompréhensibles coupées par les gratte-ciel.
De la grande ville américaine, Kerry Livgren a voyagé avec Hemingway en direction de l'Espagne. Ils se sont dit au revoir à Pampelune, car l'écrivain a décidé de rester dans la capitale de la Navarre pour visiter les Sanfermines pour la première fois.
Kerry a continué plus au sud, où on lui a dit que les guitares avaient déjà sonné il y a des années au gré du vent. Il a parcouru divers endroits jusqu'à ce qu'il découvre comment à La Mancha les moulins utilisaient le vent pour profiter de leur mécanisme principal.
A ce moment précis, il sentit qu'il était devant le meilleur exemple de ce qu'il recherchait. Il pouvait faire face au vent comme un moulin à vent, lui faisant voir qu'il se rendait à la force envahissante de son coup et utilisait ensuite cette énergie à son avantage. Sans aucun doute, il devrait faire de même, laisser ses mains être de nouvelles lames qui déplacent les cordes de sa guitare.
Enfin la simplicité de l'affaire sembla se révéler. Le but de sa recherche serait rempli en se montrant absent, nu de sa conscience, debout inerte comme les moulins blancs et laissant glisser ses doigts entre les cordes, à l'écoute du message éolien.
Après son voyage à travers la moitié du monde, à ce moment-là, Kerry était sous le soleil de La Mancha, adossé au mur blanchi à la chaux d'un moulin, voulant faire partie de cette même construction. Il commença à sentir le souffle en rafales qui poussait les cadres de bois, les faisant tourner et tourner avec son ombre cyclique qui s'allongeait avec le passage de nouvelles heures vaines.
Soudain, un bruit de sabots trahit le galop d'un cheval sauvage. Kerry Livgren sortit de sa transe et se leva. Il vit un cavalier se diriger d'un pas vif vers le moulin où il se trouvait. La lumière du soleil a fait briller l'armure de ce cavalier, le révélant comme un chevalier qui s'avançait au cri de "non fullades, lâches et viles créatures, qu'un seul chevalier est celui qui vous attaque".
Lorsque ce chevalier avec la lance prête à l'emploi s'est précipité de manière incompréhensible contre le moulin, le sifflement des lames s'est transformé en un craquement tonitruant qui a fini par projeter la lance du chevalier, comme s'il s'agissait d'une flèche.
Kerry Livgren sentit que cette canicule estivale n'était pas tout à fait saine, elle devait faire fondre les cerveaux ; en aucune autre manière la scène dont il vient d'être témoin ne pouvait être comprise.
N'ayant pas le temps de réagir, Kerry a aperçu une autre personne s'approchant du site de l'accident, un indigène chevauchant ridiculement le dos d'une monture d'onagre. L'homme et l'animal reniflaient bruyamment.
Une fois arrivé au point fatal de la chute, Kerry devina à la manière de soigner le blessé que ce second homme lui offrait une sorte de servitude.
Le serviteur apparent s'est présenté comme Sancho Panza, et s'est plus tard limité à hausser les épaules à Kerry, qui a continué à regarder la scène avec sa bouche ouverte et sans quitter sa fidèle guitare.
Tous deux placèrent le Seigneur à l'armure délabrée à l'ombre, enlevèrent son casque rouillé et lui donnèrent un verre d'eau. Alors que cet individu au visage ridé, à la barbe jaunâtre et aux yeux perdus ne pouvait toujours pas dire un mot, Sancho Panza l'a réprimandé pour avoir affronté un moulin, pensant qu'il défiait un géant.
Ils découvrirent que l'accident n'avait pas été grave lorsque Don Quichotte reprit la parole pour justifier son attitude par des arguments bizarres, faisant appel à une mutation des géants en moulins pour miner sa gloire de chevalier.
Heureusement, le cheval de ce fou n'avait pas fui et il n'en avait pas la force. Outre ses mouvements erratiques dus au choc du coup, le bourrin montrait au premier coup d'œil sa maigreur inquiétante, en phase avec l'apparence de son propriétaire.
Sancho Panza a aidé Don Quichotte à monter sur sa monture, qui s'est immédiatement plaint du poids avec un reniflement. Enfin tous deux entreprirent un nouveau voyage sans cesser d'enseigner le chevalier à son vassal.
L'événement bruyant avait soulevé une poussière brunâtre. Le compositeur Kerry Livgren a souri en regardant les particules de poussière s'élever au rythme des lames du moulin. Au milieu de la nouvelle scène, il écarta les lèvres et assura à voix basse : « Tout ce que nous sommes, c'est de la poussière dans le vent.
Puis le célèbre compositeur prit sa guitare et, avec la tempérance de ses doigts mues par le vent, se mit à fredonner les premiers accords d'une chanson en anglais. Avec une joie immense qui jaillissait à chaque note, il hurlait et hurlait : "poussière dans le vent... nous ne sommes que poussière dans le vent".