Amo ĉiam estas escepta literatura argumento, kiam ĝi ne finiĝas en tempo, kvankam jes en sia esenco, tio, kio estas bruligita en memoro kaj finas transformi la pasintecon en idealigitan spacon.
Kaj estas, ke kelkfoje amo finiĝas per aliaj cirkonstancoj, bezonoj, prioritatoj ... Kaj tiom da fojoj povas veni tiu momento de ripetado, de koincido, se povas esti io koincide retrovi la aspekton, kiun vi allogis iu punkto kaj ke vi malakceptis pro aliaj kialoj ...
Se amo estas koincido, ĝi estas io perfekte nuancita en ĉi tiu romano. Se la decidoj de la koro ne markas vojon al reunuiĝo preter racio. Sorto povas esti tio, kion niaj koroj skribas malantaŭ niaj dorsoj, ofertante al ni nian propran libron poste, kiel la plej bonan donacon, kiun ni povas doni al ni mem.
Alifoje, amo eskapas devigita de malĝojaj cirkonstancoj. Frenezo kaj milito rompas ĉion. Sed eĉ tiam nia koro daŭre rimarkas, kiam venos la tempo, kiom ajn da jaroj pasis, rekoni tiun aspekton, kiu igis lin ektremi la unuan fojon.
En Prago de la XNUMX-aj jaroj, la revoj de Josef kaj Lenka estas frakasitaj de la baldaŭa nazia invado. Jardekojn poste, milojn da mejloj aparte, en Novjorko, du fremduloj rekonas unu la alian per rigardo. Sorto donas al amantoj novan ŝancon.
De la komforto kaj la glamour de vigla Prago antaŭ la okupado, ĝis la hororoj de naziismo, kiuj ŝajnis formanĝi la tutan Eŭropon, Amantoj de Prago malkaŝas la potencon de unua amo, la paciencon de la homa spirito kaj la potencon de memoro.
