Ĉiam oni diris, ke ĉi tie ĉiuj verkas siajn librojn. Kaj fervora, ke multaj montriĝos deĵoranta verkisto, kiu respondecas pri formado de sia rakonto, aŭ atendas la kreivan vejnon, kiu povas nigri blankigi tiujn spertojn tiel transcendajn en la okuloj de tiuj, kiuj tuŝas la vivopason.
La afero estas, ke la manuskripto de la vivo estas kelkfoje ankaŭ nekunigita, nekohera, magia, stranga kaj eĉ revema (eĉ sen psikotropoj implikitaj). Bone scias a Guillaume Musso navigante ree tra la konfuzaj malhelaj akvoj de la oceano de la animo. Nur ĉi-foje oni elstarigas nocion pri la plej maltrankviliga suspenso ...
"Iun tagon en aprilo, mia trijara filino, Carrie, malaperis dum ni ambaŭ ludis kaŝludon en mia Broklina loĝejo."
Tiel komencas la historion de Flora Conway, romanverkistino kun granda prestiĝo kaj eĉ pli granda bontrovo. Neniu povas klarigi kiel Carrie malaperis. La pordo kaj la fenestroj de la loĝejo estis fermitaj, la fotiloj de la malnova konstruaĵo de Novjorko kaptis neniun entrudulon. La polica enketo malsukcesas.
Dume, aliflanke de Atlantiko, verkisto kun frakasita koro barikadas sin en kaduka domo. Li estas la sola, kiu scias la ŝlosilon de la mistero. Sed Flora malimplikos ĝin.
Senekzempla legado. En tri aktoj kaj du pafoj, Guillaume Musso mergas nin en mirigan rakonton, kies forto kuŝas en la potenco de libroj kaj en la deziro vivi de ĝiaj roluloj.
Vi nun povas aĉeti "La vivo estas romano", de Guillaume Musso, ĉi tie:
