Manchmal entsteht aus einem Lied eine Geschichte.
Und so kam dieser vor vielen Jahren an ...
Ich lade Sie ein, zu spielen und zu lesen
Das Pfeifen der Windmühlenblätter verbarg ein Lied. Komponist Kerry Livgren wusste das und wartete geduldig darauf, die Töne seiner Gitarre zu zupfen, die das Rauschen des Windes entziffern würden. Dieser Klang, der durch viele Teile der Welt gejagt hatte, von wo aus er eine himmlische Musik herausholen würde, die bis jetzt von undurchschaubaren Akkorden eingeschlossen war.
Anfangs mag es eine Fantasie oder ein Wahnsinn gewesen sein, aber Kerry glaubte bereits fest an die Täuschung, die ihn dazu gebracht hatte, beharrlich der Melodie von Aeolus zu folgen.
Er hatte seine Wanderreise in Afrika begonnen, er hatte verstanden, dass in der Sahara die Sandwirbel blendeten und die Haut zerrissen, aber sie versicherten ihm, dass dort das Brüllen des Windes in seiner ganzen Stärke deutlich zu hören war.
Mitten in der Wüste verloren, verbrachte Kerry mehrere Tage mit Antoine de Saint-Exupéry, ein weiterer verrückter alter Mann, der die kalten Nächte der Sahara damit verbracht hat, die Abenteuer eines jungen Prinzen zu schreiben. Die nächtlichen Sandstürme halfen dem französischen Piloten, sich auf seine Arbeit zu konzentrieren, doch Kerry Livgren konnte aus diesem starken Wind keine einzige Note für seine Gitarre herausholen.
Er setzte seinen Wahnsinn auf der Suche nach dem gefürchteten Südpolwind fort und erkannte, dass die Pfeife der Antarktis in die Haut stechen konnte, während ihr kalter Mantel die Muskeln betäubte. Ohne lange nachzudenken schiffte er sich mit dem Abenteurer Admunsen ein, dessen Tagebuch seine Reise durch das Eisland der Antarktis widerspiegelt, bis er die norwegische Flagge auf knapp XNUMX Grad südlicher Breite platzierte.
An diesem Punkt könnte das Knallen der eisigen Schneestürme des Poles die Musik zeigen, nach der Kerry suchte, aber die Saiten ihrer Gitarre würden einfrieren und ihre Finger würden taub werden, was es ihr unmöglich machte, ihr Instrument zu stimmen.
Ohne die Hoffnung zu verlieren, wählte er einen entfernten Punkt auf der gegenüberliegenden Hemisphäre, die große Stadt Chicago, wo er gelesen hatte, dass einer der beständigsten Winde weht, die die westliche Zivilisation kennt. Mit Befriedigung stellte er fest, wie sich die Ströme zwischen den Betontürmen durchsiebten und summten, bis sie die Bewohner der großen Stadt schrumpften.
Kerry saß auf jeder Bank in den Vororten von Oak Park, wo sie sich traf Ernest Hemingway, ein mürrischer Schriftsteller, der es liebt, Tauben mit Brotkrumen zu überfüttern. Der Literat war äußerst interessiert an seiner Idee, mit der Gitarre Musik aus dem Wind zu extrahieren, oft fragte er ihn rhetorisch: "Für wen läutet die Glocke?" Und er antwortete sich selbst: "Durch den Wind, Freund, für nichts oder für irgendjemanden."
Eines Morgens, nachdem Kerry verzweifelt nach neuen Notizen gesucht hatte, beschloss Kerry, Chicago zu verlassen. Er machte die Lärmbelästigung der Stadt für sein Versagen verantwortlich, die das volle Hören eines sterbenden Windes verhinderte und von unverständlichen Böen der Wolkenkratzer verletzt wurde.
Von der großen amerikanischen Stadt reiste Kerry Livgren mit Hemingway in Richtung Spanien. Sie verabschiedeten sich in Pamplona, als der Schriftsteller beschloss, in der Hauptstadt von Navarra zu bleiben, um zum ersten Mal die Sanfermines zu besuchen.
Kerry ging weiter nach Süden, wo ihm gesagt wurde, dass Gitarren schon vor Jahren nach Laune des Windes geklungen hätten. Er ging durch verschiedene Orte, bis er entdeckte, wie die Mühlen in La Mancha den Wind nutzten, um von ihrem Hauptmechanismus zu profitieren.
In diesem Moment spürte er, dass er vor dem besten Beispiel für das stand, was er suchte. Er konnte sich dem Wind wie einer Windmühle stellen, so dass er sah, dass er sich der eindringenden Kraft seines Schlags ergab und diese Energie dann zu seinem eigenen Vorteil nutzte. Zweifellos sollte er dasselbe tun, seine Hände zu neuen Klingen machen, die die Saiten seiner Gitarre bewegen.
Endlich schien sich die Einfachheit der Sache zu offenbaren. Der Zweck seiner Suche würde dadurch erfüllt, dass er sich abwesend zeigte, ohne Gewissensbisse, regungslos wie die weißen Mühlen dastand und seine Finger zwischen den Saiten gleiten ließ, gestimmt auf die äolische Botschaft.
Nach seiner Reise durch die halbe Welt stand Kerry in diesem Moment unter der Sonne von La Mancha, lehnte sich mit dem Rücken an die weißgetünchte Mauer einer Mühle und wollte Teil desselben Bauwerks sein. Er fing an, den böigen Atem zu spüren, der die Holzrahmen drückte und sie mit seinem zyklischen Schatten, der sich im Laufe neuer eitler Stunden verlängerte, drehte und drehte.
Plötzlich verriet das Geräusch von Hufen den Galopp eines wilden Pferdes. Kerry Livgren erwachte aus ihrer Trance und stand auf. Er sah einen Reiter, der schnell auf die Mühle zuritt, in der er sich befand. Das Sonnenlicht ließ die Rüstung dieses Reiters erstrahlen und enthüllte ihn als einen Ritter, der mit dem Ruf „keine Fulladen, Feiglinge und abscheulichen Kreaturen, dass nur ein Ritter dich angreift“ vorrückte.
Als dieser Ritter mit der Lanze unverständlich gegen die Mühle angriff, verwandelte sich das Pfeifen der Klingen in ein donnerndes Knallen, das schließlich den Speer des Ritters wie einen Pfeil schleuderte.
Kerry Livgren spürte, dass diese Sommerhitze nicht ganz gesund war, sie musste die Gehirne zum Schmelzen bringen; auf keine andere Weise war die Szene, die er gerade erlebt hatte, zu verstehen.
Ohne Zeit zu reagieren, sah Kerry eine andere Person, die sich der Absturzstelle näherte, einen Eingeborenen, der lächerlich auf dem Rücken eines Nachtkerzen-Reittiers ritt. Mensch und Tier schnaubten laut.
Nachdem er den tödlichen Punkt des Sturzes erreicht hatte, vermutete Kerry anhand der Art, wie er den Verwundeten behandelte, dass dieser zweite Mann ihm eine Art Knechtschaft anbot.
Der scheinbare Diener stellte sich als Sancho Panza vor und beschränkte sich später darauf, Kerry gegenüber die Achseln zu zucken, der die Szene weiterhin mit offenem Mund anstarrte, ohne seine treue Gitarre zu verlassen.
Die beiden stellten den maroden gepanzerten Lord in den Schatten, nahmen seinen rostigen Helm ab und gaben ihm einen Schluck Wasser. Während diese Person mit dem runzligen Gesicht, dem gelblichen Bart und den verlorenen Augen immer noch kein Wort sprechen konnte, tadelte Sancho Panza ihn, weil er einer Mühle gegenüberstand, weil er dachte, er würde einen Riesen herausfordern.
Sie fanden heraus, dass der Unfall nicht schwerwiegend gewesen war, als Don Quijote wieder zu sprechen kam, um seine Haltung mit bizarren Argumenten zu rechtfertigen, und appellierte an eine Mutation der Riesen in Mühlen, um seinen Ruhm als Ritter zu untergraben.
Zum Glück war das Pferd dieses Wahnsinnigen nicht geflohen und hatte auch nicht die Kraft dazu. Neben seinen unregelmäßigen Bewegungen durch den Schlag des Schlags zeigte der Nag auf den ersten Blick seine besorgniserregende Dünne, im Einklang mit dem Aussehen seines Besitzers.
Sancho Pansa half Don Quijote in sein Reittier, der sich sofort mit einem Schnauben über das Gewicht beklagte. Schließlich unternahmen beide eine neue Reise, ohne aufzuhören, den Ritter seinem Vasallen beizubringen.
Das laute Ereignis hatte einen bräunlichen Staub aufgewirbelt. Komponist Kerry Livgren lächelte und beobachtete, wie die Staubpartikel im Takt der Mühlenblätter aufstiegen. Mitten in der neuen Szene öffnete er die Lippen und versicherte mit leiser Stimme: "Alles was wir sind ist Staub im Wind."
Dann nahm der berühmte Komponist seine Gitarre und begann, zur Mäßigkeit seiner vom Wind bewegten Finger, die ersten Akkorde eines englischen Liedes zu summen. Mit einer immensen Freude, die bei jedem Ton hervorsprudelte, schrie und schrie er: "Staub im Wind ... alles was wir sind, ist Staub im Wind."